vou ser feliz e já volto

2012-02-18T12:47:00.000-08:00

Quando fico a pensar poder deixar de ser

antes que a minha pena haja tudo traçado,

antes que em algum livro ainda possa colher

dos grãos que semeei o fruto sazonado

quando vejo na noite os astros a brilhar

- vasto e obscuro Universo, impenetrável mundo! -

quando penso que nunca hei de poder traçar

sua imagem com arte e em sentido profundo;

quando sinto a fugaz beleza de alguma hora

que não verei jamais – como doce miragem –

turva-se a minha mente, e a alma em silêncio

um impulsivo amor. E a sós, me sinto à margem

do imenso mundo, e anseio imergir a alma em nada

até que a glória e o amor me dêem a hora sonhada!

John Keats
pintura: dimitar voinov junior

Amostra sem valor

2012-02-18T12:44:00.000-08:00

imagem: David Hamilton

Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.

Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível:

com ele se entretém

e se julga intangível.

Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,

sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,

que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,

não pesa num total que tende para infinito.

Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida

ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,

nesta insignificância, gratuita e desvalida,

Universo sou eu, com nebulosas e tudo.

Viviane Mosé

Amo-te

2012-02-18T12:43:00.000-08:00

Talvez não seja próprio vir aqui, para as páginas deste livro, dizer que te amo. Não creio que os leitores deste livro procurem informações como esta. No mundo, há mais uma pessoa que ama. Qual a relevância dessa notícia? À sombra do guarda-sol ou de um pinheiro de piqueniques, os leitores não deverão impressionar-se demasiado com isso. Depois de lerem estas palavras, os seus pensamentos instantâneos poderão diluir-se com um olhar em volta. Para eles, este texto será como iniciais escritas por adolescentes na areia, a onda que chega para cobri-las e apagá-las. E possível que, perante esta longa afirmação, alguns desses leitores se indignem e que escrevam cartas de protesto, que reclamem junto da editora. Dou-lhes, desde já, toda a razão.
Eu sei. Talvez não seja próprio vir aqui dizer aquilo que, de modo mais ecológico, te posso afirmar ao vivo, por email, por comentário do facebook ou mensagem de telemóvel, mas é tão bom acreditar, transporta tanta paz. Tu sabes. Extasio-me perante este agora e deixo que a sua imensidão me transcenda, não a tento contrariar ou reduzir a qualquer coisa explicável, que tenha cabimento nas palavras, nestas pobres palavras. Em vez disso, desfruto-a, sorrio-lhe. Não estou aqui com a expectativa de ser entendido. Eu próprio procuro ainda essa compreensão. Estou aqui apenas com o meu rosto, o meu olhar parado, a minha figura. Tudo aquilo que tenho para dizer está por detrás dessa imagem. Hoje, esse é o alfabeto com que realmente escrevo, o significado. Escrevo também com uma grande quantidade de elementos invisíveis, que chegam à pele e a atravessam. É dessa forma que sinto aquilo que tenho para dizer, pele e para lá da pele.

Os teus pais vão ler estas palavras, que embaraçoso. A minha mãe, as minhas irmãs e as minhas sobrinhas vão ler estas palavras e vão pensar: passou-se. Consigo imaginar todas essas reacções, mas não consigo evitar que este texto continue a dizer que te amo. Sei que os outros apenas nos poderão ver com os seus próprios olhos. Para eles, seremos qualquer memória, qualquer impressão, um reflexo daquilo que eles próprios sabem, personagens de uma espécie de telenovela. A grande diferença é que nós somos nós e temos este agora imenso, este verbo no presente. Talvez fosse mais confortável, se dispusesse de um verbo mais sofisticado, menos gasto: liquefazer, maturar, discernir. Um tempo verbal mais complexo: se eu te tivesse liquefeito, se eu te tivesse maturado, se eu te tivesse discernido. Talvez. Nunca saberei porque aquilo que tenho para dizer é este verbo, este presente do indicativo de escola primária.
Na sua simplicidade, encandeia e, no entanto, diz tão pouco. Mesmo tentando, transmito-lhes pouco ao informá-los que te amo. Não ficam a saber mais do que se lhes dissesse que me alimento, respiro, existo. E não podem sequer ter a certeza de que eu dependa dessas necessidades vitais. Talvez seja melhor assim, continuem debaixo do guarda-sol, do pinheiro de piqueniques, olhem em volta, virem a página. Talvez seja preferível que a imensidão deste momento não os perturbe, que se mantenha onde está, invisível e tão concreta nas cores da paisagem, nomeada por estas palavras que não a dizem e que, no entanto, existem, impressas, pouco ecológicas e, ainda assim, feitas de uma natureza única, a natureza, que nasce da terra, que se estende no céu, sol, lua, oceano, montanhas, que determina o dia e a noite, a passagem das estações, a idade, e que está contida numa só palavra, num só verbo, que abrigo no meu rosto, que é transparente no meu olhar e que agora, aqui, nas páginas deste livro, preciso de dizer. Talvez não seja próprio dizê-lo aqui, mas talvez seja ainda menos próprio escrevê-lo em todas as paredes da cidade, esculpir precipícios com essa verdade ou rasgar o peito com uma faca e, com a ponta dessa mesma faca, gravá-lo dentro de mim, em sulcos profundos, com o tamanho deste agora.

José Luís Peixoto, in 'Abraço'

Um jeito

2012-02-18T12:42:00.000-08:00

imagem: adolfo valente

Em silêncio

te vestiste

em silêncio uma vez mais

ternamente mentiste

Em silêncio

fechaste o portão

em silêncio a-

jeitaste o coração.

Ulla Hahn

2012-02-18T12:30:00.000-08:00

imagem: boris geer

Quero apenas

além de mim, quero apenas

essa tranqüilidade de campos de flores

e este gesto impreciso

recompondo a infância.

Além de mim

– e entre mim e meu deserto –

quero apenas silêncio,

cúmplice absoluto do meu verso,

tecendo a teia do vestígio

com cuidado de aranha.

Olga Savary

Bomba de estrelas

2012-02-18T12:29:00.000-08:00

nem toda nota é o tom,

nem toda luz é acesa,

nem todo belo é beleza,

nem toda pele é vison.

nem toda bala é bombom,

nem todo gato é do mato,

nem todo quieto é pacato,

nem todo mal é varrido.

nem todo preso é punido,

nem todo queijo é do rato.

nem toda estrada é caminho,

nem todo trilho é do trem,

nem todo longe é além,

nem toda ponta é espinho.

nem todo beijo é carinho,

nem todo talho é um corte,

nem toda estrela é do norte,

nem todo ruim é do mal.

nem todo ponto é o final,

nem todo fim é a morte.

nem todo rei é bondoso,

nem todo rico é feliz,

nem todo chão é pais,

nem todo sangue é honroso.

nem todo grande ê famoso,

nem todo sonho é visão,

nem todo pique é ação,

nem todo mundo é planeta.

nem toda pena é caneta,

nem todo certo é razão.

nem todo claro é clareza,

nem todo brilho é da luz,

nem todo cristo é o da cruz,

nem todo crime é defesa.

nem todo truque é proeza,

nem todo alto é altura,

nem todo quente é quentura,

nem todo prato é bandeja.

nem toda luta é peleja,

nem toda noite é escura.

nem todo coxo é perneta,

nem todo doido é demente,

nem todo grão é semente,

nem toda cara é careta.

nem toda mala é maleta,

nem todo verme é minhoca,

nem todo milho ê pipoca,

nem todo santo é catimba.

nem todo poço é cacimba,

nem toda fala é fofoca.

nem todo tiro é de bala,

nem toda cobra é serpente,

nem todo sol é poente,

nem toda boca é a que fala.

nem todo quarto é senzala,

nem toda conta é exata.

nem todo couro é chibata,

nem todo peso é medido.

nem todo grito é sentido,

nem todo verde é o da mata.

nem toda faca é punhal,

nem todo corte é ferida,

nem toda guerra é vencida,

nem todo vago é banal.

nem todo gênio é o tal,

nem todo velho é idoso,

nem todo dengo é manhoso,

nem toda conta é correia.

nem toda linha é uma reta,

nem todo fraco é medroso.

nem todo fogo é fumaça,

nem todo fumo é tabaco,

nem todo furo é buraco,

nem todo pátio é praça.

nem todo dia é de graça,

nem todo peixe é do rio,

nem todo são é sadio,

nem toda cabeça pensa.

nem todo crime compensa,

nem todo gelo é do frio.

nem toda horta é canteiro,

nem todo monte é colina,

nem toda viola afina,

nem todo galho é poleiro.

nem todo rock é santeiro,

nem todo homem é tanto,

nem todo véu é um manto,

nem todo olho é vazado.

nem todo terço é rezado,

nem todo choro é um pranto.

nem toda goma é chiclete,

nem todo baço é bacana,

nem toda gente se engana,

nem toda vamp é vedete.

nem toda mão se intromete,

nem todo caso é paixão,

nem todo leque é pavão,

nem toda cerca separa.

nem todo peso é a tara,

nem toda vara é condão.

nem todo pó é poeira,

nem todo ventoé soprado,

nem todo leite é coalhado,

nem todo filtro é peneira.

nem toda folha é parreira,

nem todo bicho é papão,

nem todo aperto é de mão,

nem toda raça é humana.

nem toda mente é insana,

nem todo ente é irmão.

nem todo grão é semente,

nem todo barco é vapor,

nem todo grito é pavor,

nem todo sol é nascente.

nem todo elo é corrente,

nem todo filho tem pai,

nem tudo que sobe cai,

nem todo verso tem rima.

nem toda matéria é prima,

nem tudo que entra sai.

Zé Ramalho

W. Somerset Maugham, Servidão Humana

2012-02-16T15:58:00.001-08:00

- Soube que não faz grande opinião dos meus versos.
Philip sentiu-se embaraçado.
- Não é bem isso - respondeu. - Gostei muito de os ler.
- Não procure poupar a minha suscetibilidade - retorquiu Cronshaw, com um gesto da mão gorda. - Não empresto nenhuma importância exagerada aos meus trabalhos poéticos. A vida aí está para ser vivida e não para que escrevamos a seu respeito. Meu objetivo é procurar as múltiplas experiências que ela oferece, arrancando a cada momento toda a emoção que ela apresenta. Considero meus escritos como uma graciosa habilidade que, ao invés de absorver a existência, acrescenta-lhe prazer. E quanto à posteridade - que o diabo a carregue!
Philip sorriu, pois entrava pelos olhos que esse artista da vida não produzira mais do que um mísero borrão. Cronshaw fitou-o meditativamente e encheu o copo. Pediu, depois, ao garçom que lhe trouxesse uma carteira de cigarros.
- Você acha graça por me ouvir falar assim quando sabe que eu sou pobre e vivo numa água-furtada em companhia de uma fêmea vulgar que me engana com cabeleireiros e garçons de café. Traduzo livros miseráveis para o público Inglês e escrevo artigos a respeito de quadros desprezíveis que nem ao menos condenados merecem ser. Mas faça o favor de me dizer: qual é o sentido da vida?
- Ora, a pergunta é bastante difícil. Por que não a responde você mesmo?
- Não, porque isso é inútil a menos que a gente o descubra por si próprio. Para que supõe que está no mundo?
Philip nunca havia pensado nisso. Após meditar um momento, respondeu:
- Oh, não sei! Acho que estamos aqui para cumprir o nosso dever, fazer o melhor uso possível de nossas faculdades e evitar magoar os outros.
- Em resumo: não faças a outrem o que não queres que te façam, não é assim?
- Creio que sim.
- Cristianismo.
- Não, não é - protestou Philip, indignado. - Isso nada tem a ver com Cristianismo. É apenas moral abstrata.
- Moral abstrata é coisa que não existe!
- Nesse caso, suponha que, ao sair daqui, sob a influência da bebida, esquecesse a sua bolsa sobre a mesa. Por que razão acha que eu a restituiria? Não havia de ser por medo da polícia.
- Seria o temor ao inferno, se você pecasse, e a esperança no céu, se fosse justo.
- Mas se eu não acredito no céu nem no inferno!
- Pode ser. Kant também não acreditava ao conceber o Imperativo Categórico. Você renegou um credo, mas conservou a ética desse credo. É ainda um cristão, para todos os efeitos, e se existir um Deus no céu receberá sem dúvida a sua recompensa. O Todo-Poderoso não pode ser tão tolo como as Igrejas o representam. Desde que obedeçamos às suas leis, não me parece que ele ligue importância ao fato de acreditarmos ou não na sua existência.
- Mas se eu esquecesse aqui a minha carteira, tenho certeza de que ma restituiria - disse Philip.
- Não por motivos de moral abstrata, mas somente por medo da polícia.
- As probabilidades de a polícia descobrir o furto seriam de um para mil.
- Meus antepassados viveram tanto tempo uma existência civilizada que o medo da polícia me impregnou os próprios ossos. A filha de meu concierge não vacilaria um só momento. Responderá, naturalmente, que ela pertence às classes criminosas. Nada disso. Ela está, apenas, isenta dos preconceitos vulgares.
- Nesse caso vai por água abaixo a honra, a virtude, a bondade, a decência, tudo enfim - observou Philip.
- Já alguma vez cometeu um pecado?
- Não sei, mas suponho que sim.
- Fala como um ministro dissidente. Pois eu nunca cometi pecado algum.
Metido no seu sovado casacão, a gola voltada para cima, o chapéu enterrado na cabeça, com seu rosto rechonchudo e vermelho e seus pequeninos olhos cintilantes, Cronshaw parecia extraordinariamente cômico. Mas Philip estava levando a coisa muito a sério para rir.
- Nunca praticou algo de que se arrependesse mais tarde?
- Como poderia arrepender-me de haver praticado um ato inevitável? - perguntou Cronshaw, em troco.
- Mas isso é fatalismo.
- A ilusão nutrida pelo homem de que sua vontade é livre tem raízes tão profundas que estou a ponto de aceitá-la. Procedo como se fosse um agente livre. Mas, quando um ato se realiza, está claro que todas as forças o universo, desde toda a eternidade conspiram para motivá-lo e nada que eu pudesse fazer o teria impedido. Era um ato inevitável. Se foi bom, não me posso arrogar mérito algum: se foi mau, não posso aceitar censura alguma.
- Estou com a cabeça às voltas - disse Philip.
- Beba um gole de uísque - redarguiu Cronshaw, passando-lhe a garrafa. - Não existe nada melhor que uísque para clarear as ideias. É natural que você tenha o espírito lerdo, uma vez que insiste em beber cerveja.
Philip sacudiu a cabeça e Cronshaw continuou:
- Você não é um mau rapaz, mas acontece que não bebe. A sobriedade perturba a conversação. Quando falo a respeito do bem e do mal...
- Philip notou que ele retomava o fio do discurso - falo convencionalmente. Não atribuo significação alguma a essas palavras. Ninguém me induzirá a instituir uma hierarquia de ações humanas, emprestando dignidade a umas e vituperando outras. Os termos vício e virtude não possuem sentido algum para mim. Não louvo nem censuro. Apenas aceito. Sou a medida de todas as coisas. Sou o centro do universo.
- Mas existem outras pessoas no mundo - objetou Philip.
- Eu falo apenas por mim. Só me apercebo dessas outras pessoas na medida em que elas limitam as minhas atividades. O mundo também gira em torno delas, e cada uma julga ser o centro do universo. Meus direitos sobre elas não vão além do alcance de minha força. O que eu posso fazer é o limite do que devo fazer. Somos gregários, e por isso vivemos em sociedade. E a sociedade se conserva unida por meio da força, a força das armas (isto é, a polícia) e a força da opinião pública. Dum lado tens a sociedade; do outro, o indivíduo: cada um dos dois é um organismo que luta pela sua conservação. É a força contra a força. Eu me encontro só, obrigado a aceitar a sociedade, o que faço de bom grado, uma vez que ela, em troca dos impostos que eu pago, me protege a mim (um fraco) contra a tirania de pessoas mais fortes do que eu. Mas eu me submeto às suas leis porque sou compelido a isso. Não lhe reconheço a justiça nem sei o que isso seja, pois conheço apenas a força. E, depois de pagar uma taxa para que o policial me proteja e (se eu viver num país onde o recrutamento militar for obrigatório) depois de servir no exército que guarda a minha casa e a minha terra contra o invasor, estou quite com a sociedade. Quanto ao mais, contrabalanço a sua força com a minha astúcia. Ela cria leis que visam à sua própria conservação, e se eu as violar sou morto ou encarcerado. A sociedade tem o poder de fazer isso e, por conseguinte, o direito. Se eu violar as leis, aceitarei a vingança do Estado, mas não a considerarei um castigo nem tampouco me julgarei culpado. A sociedade procura atrair-me para o seu serviço acenando-me com honrarias, riquezas e o bom conceito de meus semelhantes. Sou, porém, indiferente à opinião deles. Desprezo e posso muito bem dispensar a riqueza.
- Mas se todos pensassem assim, o mundo viria abaixo num instante.
- Nada tenho que ver com os outros. Só me ocupo comigo mesmo. Tiro proveito do fato de que a maior parte da humanidade é levada, com o olho nas recompensas, a realizar coisa que, direta ou indiretamente, vem beneficiar-me.
- Considero esse um modo extremamente egoísta de encarar as coisas - disse Philip.
- Julga, por acaso, que o homem seja capaz de fazer alguma coisa a não ser por propósitos egoístas?
- Julgo.
- É impossível que assim seja. Quando ficar mais velho, compreenderá que a coisa mais necessária para tornar este mundo um lugar tolerável é reconhecer o inevitável egoísmo da humanidade. É absurdo exigir altruísmo por parte dos outros: para que sacrificariam eles os seus desejos pelos nossos? Quando você quiser compreender que cada um, no mundo, se preocupa apenas consigo mesmo, exigirá menos dos seus semelhantes. Já não lhe causarão decepções e passará a olhá-los com mais simpatia. Os homens buscam, na vida, uma única coisa: o prazer.
- Não, não, não! - exclamou Philip.
Cronshaw riu por entre os dentes.
- Empina-se como um potro amedrontado só porque usei de uma palavra a que o seu cristianismo atribuiu uma significação depreciativa. Vocês possuem uma hierarquia de valores e o prazer está colocado bem embaixo. No entanto fala, com um pequeno arrepio de satisfação, em dever, caridade e verdade. Pensa existir apenas o prazer dos sentidos. Os infelizes escravos que fabricaram a sua moral desprezaram uma satisfação que dificilmente poderiam gozar. Não se mostraria tão alarmado se eu, em vez de falar sobre o prazer, falasse sobre a felicidade. A palava é menos chocante e transporta-o, em pensamento, da pocilga de Epicuro para o seu jardim. Falarei, não obstante, do prazer, pois vejo que é a ele que os homens aspiram, e nada me prova que aspirem à felicidade. É o prazer que se esconde por trás de todas as virtudes que praticamos. O homem pratica tais e tais atos porque acha que sejam bons para ele; e quando são bons também para os outros, são considerados virtuosos. Se encontra prazer em dar esmolas, é caridoso; se lhe agrada auxiliar os outros, é benevolente; se experimenta satisfação em trabalhar em prol da sociedade, é filantropo. Mas você visa apenas a um prazer individual quando dá uma moeda a um mendigo, assim como eu vivo unicamente a um prazer pessoal quando bebo uísque com soda. Eu, que sou menos hipócrita que você, não aplaudo a mim mesmo pelo meu prazer nem solicito a sua admiração.
- Mas nunca conheceu pessoas que praticassem atos de que não gostassem?
- Não. A sua pergunta é tola. Quer dizer que às vezes as pessoas aceitam uma dor imediata de preferência a um prazer imediato. A objeção é tão tola como o modo por que você se exprimiu. É certo que os homens aceitam, em vez de um prazer imediato. uma dor imediata, mas isso unicamente porque esperam gozar, no futuro, um prazer maior. Muitas vezes o prazer é ilusório, mas esse erro de cálculo não implica refutação da regra geral. Você está confuso porque imaginava que os prazeres fosse apenas sensuais. Mas fique certo de que um homem que morre por sua pátria o faz por sentir prazer nisso, da mesma forma por que um homem que come picles o faz por apreciar esse gênero de conserva. É uma lei da criação. Se fosse possível ao homem preferir a dor ao prazer, a raça humana já estaria extinta há muito tempo.
- Mas se tudo isso for verdade - perguntou Philip -, qual é a utilidade de tudo? Se excluirmos o dever, a bondade e a beleza, por que somos trazidos ao mundo?
- Aí vem o maravilhoso Oriente para sugerir uma resposta - volveu Cronshaw, sorrindo.

W. Somerset Maugham, Servidão Humana

Pecadora

2012-02-16T15:57:00.001-08:00

imagem: pierre barret

Tinha no olhar cetíneo, aveludado,

A chama cruel que arrasta os corações,

Os seios rijos eram dois brasões

Onde fulgia o simb’lo do Pecado.

Bela, divina, o porte emoldurado

No mármore sublime dos contornos,

Os seios brancos, palpitantes, mornos,

Dançavam-lhe no colo perfumado.

No entanto, esta mulher de grã beleza,

Moldada pela mão da Natureza,

Tornou-se a pecadora vil. Do fado,

Do destino fatal, presa, morria

Uma noute entre as vascas da agonia

Tendo no corpo o verme do pecado!

Augusto dos Anjos

All the world's a stage

2012-02-16T15:57:00.000-08:00

All the world's a stage,

And all the men and women merely players:

They have their exits and their entrances;

And one man in his time plays many parts,

His acts being seven ages. At first the infant,

Mewling and puking in the nurse's arms.

And then the whining school-boy, with his satchel

And shining morning face, creeping like snail

Unwillingly to school. And then the lover,

Sighing like furnace, with a woeful ballad

Made to his mistress' eyebrow. Then a soldier,

Full of strange oaths and bearded like the pard,

Jealous in honour, sudden and quick in quarrel,

Seeking the bubble reputation

Even in the cannon's mouth. And then the justice,

In fair round belly with good capon lined,

With eyes severe and beard of formal cut,

Full of wise saws and modern instances;

And so he plays his part. The sixth age shifts

Into the lean and slipper'd pantaloon,

With spectacles on nose and pouch on side,

His youthful hose, well saved, a world too wide

For his shrunk shank; and his big manly voice,

Turning again toward childish treble, pipes

And whistles in his sound. Last scene of all,

That ends this strange eventful history,

Is second childishness and mere oblivion,

Sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything.

William Shakespeare
imagens: fernando bagnela

O mundo é um palco,

E todos os homens e mulheres são meros atores:

Têm suas saídas e suas entradas;

No princípio, apenas uma criança

Miando, vomitando nos braços de uma babá.

Depois, vem o escolar, com a sua pasta, reclamando aos gritos,

Com o rosto fresco da manhã, se arrastando qual lesma,

Desgostoso de ir para a escola.

Mais tarde, surge o amante,

Suspirando que nem uma fornalha, compondo tristes baladas

Às sobrancelhas de sua amada.

Tempos depois, vem um soldado

Cheio de estranhos juramentos, peludo como um leopardo

Zeloso de sua honra, pronto e rápido para uma briga,

Na procura de vã notoriedade

Mesmo diante da boca de um canhão.

Passa o tempo. Agora, é a vez dos sentimentos de justiça

Mas de barriga cheia de suculento capão forrada

Com olhar sisudo, barba de corte conservador,

Dono de sábios conselhos e de exemplos atuais:

Dessa forma, cumpre seu papel.

Na sexta idade, se enfia em calças e em chinelas simples

Agora, usa óculos, bolsa de lado;

Num mundo muito vasto, as meias juvenis, bem conservadas,

Não são de mais valia paras para suas pernas agora finas.

Sua voz viril e portentosa

Volta aos sons agudos de criança, agora pia, vira assobio.

Última cena de um desfecho de uma estranha e episódica história:

Volta a ser criança. Vai-se a antiga memória saudável:

Sem dentes, sem visão, sem paladar, sem nada.

Inventei

2012-02-16T15:56:00.000-08:00

Valery Kosorukov

Inventei a dança para me disfarçar.

Ébria de solidão eu quis viver.

E cobri de gestos a nudez da minha alma

Porque eu era semelhante às paisagens esperando

E ninguém me podia entender.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2012-02-16T15:55:00.000-08:00

Once upon a time...

2012-02-14T15:08:00.000-08:00

Victor Zamanski

2012-02-14T15:07:00.000-08:00

Coração Leviano

Djavan

Trama em segredo teus planos

Parte sem dizer adeus

Nem lembra dos meus desenganos

Fere quem tudo perdeu

Ah, coração leviano

Não sabe o que fez do meu.

Este pobre navegante

Meu coração amante

Enfrentou a tempestade

No mar da paixão e da loucura

Fruto da minha aventura

Em busca da felicidade

Ah, coração teu engano

Foi esperar por um bem

De um coração leviano

Que nunca será de ninguém.

Minhas Queridas (trecho)

2012-02-14T15:06:00.001-08:00

Não pense que a pessoa tem tanta força assim a ponto de levar qualquer espécie de vida e continuar a mesma. Até cortar os defeitos pode ser perigoso - nunca se sabe qual o defeito que sustenta nosso edifício inteiro… Há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo. Quase quatro anos me transformaram muito. Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo interesse pelas coisas. (...) Para me adaptar ao que era inadaptável, para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus grilhões - cortei em mim a forma que poderia fazer mal aos outros e a mim. E com isso cortei também a minha força. Ouça: respeite mesmo o que é ruim em você - respeite sobretudo o que imagina que é ruim em você - não copie uma pessoa ideal, copie você mesma - é esse seu único meio de viver. Juro por Deus que, se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia ia ser punida e iria para um inferno qualquer. Se é que uma vida morna não é ser punida por essa mesma mornidão. Pegue para você o que lhe pertence, e o que lhe pertence é tudo o que sua vida exige. Parece uma vida amoral. Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesma. Gostaria mesmo que você me visse e assistisse minha vida sem eu saber. Ver o que pode suceder quando se pactua com a comodidade da alma.

Clarice Lispector

O Fim

2012-02-14T15:06:00.000-08:00

Eu sou Eu, velho Pai Olho de Peixe que procriou o oceano,

o verme no meu próprio ouvido, a serpente enrolada na árvore

Sento-me na mente do carvalho e me oculto na rosa,

sei se alguém desperta, ninguém a não ser minha morte

Vinde a mim corpos, vinde a mim profecias,

vinde a mim agouros, vinde espíritos e visões

Eu recebo tudo, morro de câncer, entro no caixão para sempre,

fecho meu olho, desapareço

Caio sobre mim mesmo na neve de inverno,

rolo numa grande roda pela chuva,

observo a convulsão dos que fodem

Carros guincham, fúrias gemem sua música de fagote,

memória apagando-se no cérebro, homens imitando cães

Gozo no ventre de uma mulher,

a juventude estendendo seus seios e coxas para o sexo,

o caralho pulando para dentro

Derramando sua semente nos lábios de Yin,

feras dançam no Sião, cantam ópera em Moscou

Os garotos excitados ao crepúsculo nas varandas,

chego a Nova York, toco meu jazz num Clavicêmbalo de Chicago

Amor que me engendrou retorno à minha origem sem nada perder,

flutuo sobre o vomitório

Empolgado por minha imortalidade,

empolgado por essa infinitude na qual aposto e a qual enterro

Vem Poeta, cala-te, come minha palavra e prova minha boca no teu ouvido.

Allen Ginsberg

pintura: Duma

A canção do tédio

2012-02-14T15:05:00.013-08:00

David_Hamilton

Anda uma estrela pelo céu,

sozinha, arrastando um véu

de viúva.

- É a chuva.

Rola um soluço leve no ar,

bem longo no seu rolar,

bem lento.

- É o vento.

Perpassa o passo oco de algum

fantasma, quieto como um

segredo.

- É o medo.

Batem à porta. Abro. Quem é?

Uma alta sombra, de pé,

se eleva.

- É a treva.

Mas, desde então, alguém está

comigo. É inútil. Não há

remédio.

- É o tédio.

Guilherme de Almeida

2012-02-13T08:52:00.001-08:00

elena dudina

Golden Slumbers

2012-02-13T08:38:00.001-08:00

"Certa vez havia um caminho para voltar para casa

Certa vez havia um caminho para voltar para casa

Durma, bela adorável, não chore

E eu lhe cantarei uma canção de ninar

Sonhos dourados enchem seus olhos

Sorrisos lhe acordam quando você se levanta

Durma, bela adorável, não chore

E eu lhe cantarei uma canção de ninar."

Poeta do amor e liberdade

2012-02-13T08:38:00.000-08:00

O teu poema:

É o grito rasgado que guardas no peito

É o eco lançado no abraço perfeito

Com que enlaças a vida no mar do desejo

De seres marinheiro da palavra viva

Que soltas no olhar…

O teu poema:

É ternura cansada que banhas em esperança

Na dor extenuada que aguarda a mudança

No rio do silêncio que clama, na foz

Do desassossego, que ergues na voz

Aguardando confiança…

Em cais de firmeza.

O teu poema:

É o fio de lua nas tuas mãos de criança

O brilho dourado da estrela que dança

O rumor timbrado da harpa escondida

Que na melodia suave te envolve de vida

Porque o teu poema, mesmo sem ser escrito

Está no teu olhar, na tua vontade

Na tua ternura, que pinta a beleza

Duma alma nobre, onde há liberdade

De ser poesia em cada momento

Lutando e crescendo contra o desalento.

E porque és poeta, do amor e da paz

Onde a liberdade passeia acordada,

Mesmo sem “escreveres” palavras na tela

Num papel visível, num ecrã mostrado,

Está no teu olhar o poema vivo

Nessa poesia, que guardas magoado.

Serás sempre Poeta: Tu foste fadado!

Dalila Moura Baião
imagens: stas gordienko

à tua frente. em vaidade / devant toi. en vanité

2012-02-13T08:37:00.000-08:00

E se eu ficasse eterna?

Demonstrável

Axioma de pedra.

Et si je restais éternelle?

Démonstrable

Axiome de pierre.

Se me alongasse

Como as palmeiras

E em leque te fechasse?

Si je m´allongeais

Comme les palmiers

Et en éventail te fermais?

III

E crivada de hera?

Mas só pensada

Em matemática pura.

Et criblée de lierre?

Mais n´être que pensée

Em mathématique puré.

E lívida

Em organdi

Entre os escombros?

Indefinível como criatura.

Eternamente viva.

Et livide

En organdi

Parmi les décombres?

Indéfinissable comme créature.

Éternellement vive.

E te abrindo ao meio

Como as carrancas

Na proa dos barcos?

Pesada como a anta

Te espremendo.

Guano sobre a tua cara.

Et à te fendre en deux

Comme les trognes

Sur le prone des barques?

Lourde comme le tapir

À te presser.

Guano juste sur ta face.

Hilda Hilst

tradução p/ frances - Álvaro Faleiros

pintura: dimitar voinov junior

Solidão

2012-02-13T08:35:00.000-08:00

imagem: João Espinho

Estás todo em ti, mar, e, todavia,

como sem ti estás, que solitário,

que distante, sempre, de ti mesmo!

Aberto em mil feridas, cada instante,

qual minha fronte,

tuas ondas, como os meus pensamentos,

vão e vêm, vão e vêm,

beijando-se, afastando-se,

num eterno conhecer-se,

mar, e desconhecer-se.

És tu e não o sabes,

pulsa-te o coração e não o sente...

Que plenitude de solidão, mar solitário!

Juan Ramón Jiménez

2012-02-13T08:34:00.000-08:00

Depois de me tornar vegetariano, por princípios, considerando injusto ter que matar animais que teriam a vida toda pela frente para nos alimentarmos, passei a me sentir muito melhor e mais leve, tanto no sentido físico, quanto no sentido da consciência, da alma. (... ) sou mais consciente quanto à realidade do mundo em que vivemos e como o ser humano tem tratado o animal (covardemente, muitas vezes).

Ricardo Japinha, Baterista CPM22

Existe um ditado que diz: diga-me com quem ANDAs e te direi quem és. Então, se você está seguindo essa pegada, quer dizer que faz parte da minha turma. Defesa do meio ambiente e animais é a defesa do ser humano, de ser humano.

Lúcia Veríssimo, Atriz

Quem não consegue se compadecer de um ser menor e, com covardia, rejeita e renega um animal indefeso e inocente, não consegue me convencer de que se importa com algo maior, como o próximo por exemplo.

Não entendo quem compra cachorro de raça e incentiva um mercado de animais, sendo que existe tantos animais sem lar, que se pode ter de graça. De graça, não. Na verdade, você recebe quando os adota. Recebe gratidão o resto da vida toda. Coisa que talvez nunca possa esperar de outro ser humano.

Danilo Gentili, Humorista

Fonte: ANDA - Agência de Notícias de Direito Animal

Soneto da Separação

2012-02-10T15:35:00.002-08:00

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se a espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente

Fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente.

Vinicius de Moraes

2012-02-10T15:35:00.001-08:00

imagem: gabriele rigon

Como acordar sem sofrimento?

Recomeçar sem horror?

O sono transportou-me

àquele reino onde não existe vida

e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,

a fábula inconclusa,

suportar a semelhança das coisas ásperas

de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas

que rasga em mim o acontecimento,

qualquer acontecimento

que lembra a Terra e sua púrpura

demente?

E mais aquela ferida que me inflijo

a cada hora, algoz

do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Carlos Drummond de Andrade

Ao coração que sofre

2012-02-10T15:35:00.000-08:00

Funk Christien

Ao coração que sofre, separado

Do teu, no exílio em que a chorar me vejo,

Não basta o afeto simples e sagrado

Com que das desventuras me protejo.

Não me basta saber que sou amado,

Nem só desejo o teu amor: desejo

Ter nos braços teu corpo delicado,

Ter na boca a doçura de teu beijo.

E as justas ambições que me consomem

Não me envergonham: pois maior baixeza

Não há que a terra pelo céu trocar;

E mais eleva o coração de um homem

Ser de homem sempre e, na maior pureza,

Ficar na terra e humanamente amar.

Olavo Bilac

Teia

2012-02-10T15:34:00.000-08:00

Arthur Braginsky

Estas letras são as aranhas inesgotáveis

do sonho. Vejo-as tecerem a teia onde entro,

e me deixo apanhar pelas leis do verso. Como

se entre mim e elas não estivessem as flores,

com as suas pétalas seguras pelo fio

que se soltou da primavera. Às vezes, queria

deixar estas páginas, e entrar pela porta

da vida; mas sei que continua fechada,

atrás de mim, enquanto não chego ao fim

do livro. Como se o fim não fosse o princípio,

e tudo recomeçasse, na teia do poema.

Nuno Júdice

O silêncio das Sereias

2012-02-10T15:33:00.000-08:00

A fim de proteger-se das sereias, Ulisses entupiu os ouvidos de cera e mandou que o acorrentassem com firmeza ao mastro. É claro que, desde sempre, todos os outros viajantes teriam podido fazer o mesmo (a não ser aqueles aos quais as sereias atraíam já desde muito longe), mas o mundo todo sabia que de nada adiantava fazê-lo. O canto das sereias impregnava tudo — que dirá um punhado de cera –, e a paixão dos seduzidos teria arrebentado muito mais do que correntes e mastro. Nisso, porém, Ulisses nem pensava, embora talvez já tivesse ouvido falar a respeito; confiava plenamente no punhado de cera e no feixe de correntes, e, munido de inocente alegria com os meiozinhos de que dispunha, partiu ao encontro das sereias. As sereias, porém, possuem uma arma ainda mais terrível do que seu canto: seu silêncio. É certo que nunca aconteceu, mas seria talvez concebível que alguém tivesse se salvado de seu canto; de seu silêncio, jamais. O sentimento de tê-las vencido com as próprias forças, a avassaladora arrogância daí resultante, nada neste mundo é capaz de conter.
E, de fato, essas poderosas cantoras não cantaram quando Ulisses chegou, seja porque acreditassem que só o silêncio poderia com tal opositor, seja porque a visão da bem-aventurança no rosto de Ulisses — que não pensava senão em cera e correntes — as tenha feito esquecer todo o canto.
Ulisses, contudo, e por assim dizer, não ouviu-lhes o silêncio; acreditou que estivessem cantando e que somente ele estivesse a salvo de ouvi-las; com um olhar fugaz, observou primeiro as curvas de seus pescoços, o respirar fundo, os olhos cheios de lágrimas, a boca semi-aberta; mas acreditou que tudo aquilo fizesse parte das árias soando inaudíveis ao seu redor. Logo, porém, tudo deslizou por seu olhar perdido na distância; as sereias literalmente desapareceram, e, justo quando estava mais próximo delas, ele já nem mais sabia de sua existência.
Elas, por sua vez, mais belas do que nunca, esticavam-se, giravam o corpo, deixavam os cabelos horripilantes soprar livres ao vento, soltando as garras na rocha; não queriam mais seduzir, mas somente apanhar ainda, pelo máximo de tempo possível, o reflexo dos grandes olhos de Ulisses.
Se as sereias tivessem consciência, teriam sido aniquiladas então; mas permaneceram: Ulisses, no entanto, escapou-lhes.
Dessa história, porém, transmitiu-se ainda um apêndice. Diz-se que Ulisses era tão astuto, uma tal raposa, que nem mesmo a deusa do destino logrou penetrar em seu íntimo; embora isto já não seja compreensível ao intelecto humano, talvez ele tenha de fato percebido que as sereias estavam mudas, tendo então, de certo modo, oferecido a elas e aos deuses toda a simulação acima tão-somente como um escudo.

Franz Kafka

Dance with me

2012-02-09T10:37:00.001-08:00

A alegria da Escrita

2012-02-09T10:37:00.000-08:00

Para onde corre essa corça escrita pelo bosque escrito?

Vai beber da água escrita.

que lhe copia o focinho como papel-carbono?

Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?

Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade

sob meus dedos apura o ouvido.

Silêncio – também essa palavra ressoa pelo papel

e afasta

os ramos que a palavra "bosque" originou.

Na folha branca se aprontam para o salto

as letras que podem se alojar mal

as frases acossantes,

perante as quais não haverá saída.

Numa gota de tinta há um bom estoque

de caçadores de olho semicerrado

prontos a correr pena abaixo,

rodear a corça, preparar o tiro.

Esquecem-se de que isso não é a vida.

Outras leis, preto no branco aqui vigoram.

Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,

e se deixar dividir em pequenas eternidades

cheias de balas suspensas no voo

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui acontece

Sem meu querer nem uma folha cai

nem um caniço se curva sob o ponto final de um casco.

Existe então um mundo assim

sobre o qual exerço um destino independente?

Um tempo que enlaço com correntes de signos?

Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.

O poder de preservar

A vingança da mão mortal.

Wislawa Szymborska

Em mim também

2012-02-09T10:36:00.002-08:00

imagem: salvador pozo

Em mim também, que descuidado vistes,

Encantado e aumentando o próprio encanto,

Tereis notado que outras cousas canto

Muito diversas das que outrora ouvistes.

Mas amastes, sem dúvida ... Portanto,

Meditai nas tristezas que sentistes:

Que eu, por mim, não conheço cousas tristes,

Que mais aflijam, que torturem tanto.

Quem ama inventa as penas em que vive;

E, em lugar de acalmar as penas, antes

Busca novo pesar com que as avive.

Pois sabei que é por isso que assim ando:

Que é dos loucos somente e dos amantes

Na maior alegria andar chorando.

Olavo Bilac

Soneto do Só

2012-02-09T10:36:00.001-08:00

imagem: paulo franco

Depois foi só. O amor era mais nada

Sentiu-se pobre e triste como Jó

Um cão veio lamber-lhe a mão na estrada

Espantado, parou. Depois foi só.

Depois veio a poesia ensimesmada

Em espelhos. Sofreu de fazer dó

Viu a face do Cristo ensangüentada

Da sua, imagem – e orou. Depois foi só.

Depois veio o verão e veio o medo

Desceu de seu castelo até o rochedo

Sobre a noite e do mar lhe veio a voz

A anunciar os anjos sanguinários...

Depois cerrou os olhos solitários

E só então foi totalmente a sós.

Vinicius de Moraes

A hora da partida

2012-02-09T10:36:00.000-08:00

A hora da partida soa quando

Escurece o jardim e o vento passa,

Estala o chão e as portas batem, quando

A noite cada nó em si deslaça.

A hora da partida soa quando

as árvores parecem inspiradas

Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos

Me é estranha e longínqua a minha face

E de mim se desprende a minha vida.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Pré- Escrita

2012-02-07T06:55:00.000-08:00

Arantza Sestayo

Esta Saudade

de te chamar pelo nome

Este receio

de te chamar pelo nome

Esta saudade

de manter a palavra

Este receio

de apenas manter a palavra

Esta saudade de uma vida

que não dê em poema

Este receio de um poema

que antecipe a vida.

Ulla Hahn

Procuro-te

2012-02-07T06:53:00.001-08:00

fidel garcia

Procuro a ternura súbita,

os olhos ou o sol por nascer

do tamanho do mundo,

o sangue que nenhuma espada viu,

o ar onde a respiração é doce,

um pássaro no bosque

com a forma de um grito de alegria.

Oh, a carícia da terra,

a juventude suspensa,

a fugidia voz da água entre o azul

do prado e de um corpo estendido.

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.

Chamo por ti, e o teu nome ilumina

as coisas mais simples:

o pão e a água,

a cama e a mesa,

os pequenos e dóceis animais,

onde também quero que chegue

o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa

quando te procuro de rosto cravado na luz.

Eu sei que há diferenças,

mas não quando se ama,

não quando apertamos contra o peito

uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:

dedos para amortalhar crianças,

dentes para roer a solidão,

enquanto o verão pinta de azul o céu

e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.

Antes que a morte se aproxime, procuro-te.

Nas ruas, nos barcos, na cama,

com amor, com ódio, ao sol, à chuva,

de noite, de dia, triste, alegre — procuro-te.

Eugénio de Andrade

Emotividade da cor

2012-02-07T06:53:00.000-08:00

Hans Jochem Bakker

Sete cores — sete notas erradias,

sete notas da música do olhar,

sete notas de etéreas melodias,

de sons encantadores

que se compõem entre si,

formando outras tantas cores,

do cinzento que cisma ao jade que sorri.

Há momentos

em que a cor nos modifica os sentimentos,

ora fazendo bem, ora fazendo mal;

em tons calmos ou violentos,

a cor é sempre comunicativa,

amortece, reaviva,

tal a sua expressão emocional.

Lançai olhares investigadores

para a mancha dos poentes:

há cores que são ecos de outras cores,

cores sem vibrações, cores esfalecentes,

melodias que o olhar somente escuta,

na quietude absoluta,

ao Sol se pôr...

Quem há que inda não tenha percebido

o subjetivo ruído

da harmonia da cor?

(...)

— A Cor é o aroma em corpo e embriaga pelo olhar.

Cor é soluço, cor é gargalhada,

cor é lamento, é suspiro,

e grito de alma desesperada!

Muitas vezes a cor ao som prefiro

porque a minha emoção é igual à sua:

— parada, estatelada

dizendo tudo, sem que diga nada,

no prazer ou na dor.

Olhar a cor

é ouvi-la,

numa expressão tranquila,

falar de todas as sensações

caladas, dos corações;

no entanto, a cor tem brados,

mas brados estrangulados,

mágoas contidas,

mudo querer,

ânsia, fervor, emotividade

de desconhecidas

vidas,

que se ficaram na vontade,

que não conseguiram ser...

Cores são vagas, sugestivas toadas...

Cores são emoções paralisadas...

(...)

Gilka Machado

2012-02-07T06:47:00.000-08:00

imagem: MaXu

Hemos perdido aun este crepúsculo.

Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana

la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda

se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada

de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?

Entre qué gentes?

Diciendo qué palabras?

Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,

y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

***

Nós perdemos também este crepúsculo.

Ninguém nos viu à tarde com as mãos unidas

enquanto a noite azul caía sobre o mundo.

Vi, de minha janela,

a festa do poente nos montes distantes.

Às vezes, qual moeda,

acendia-se um pouco de sol em minhas mãos.

Eu te recordava com a alma apertada

por essa tristeza que conheces em mim.

Então, onde estarias?

Junto a que gente?

Dizendo que palavras?

Por que me há de vir todo este amor de um golpe

quando me sinto triste e te sinto distante?

Caiu-me o livro que sempre se escolhe ao crepúsculo

e como um cão ferido rolou-me aos pés a capa.

Sempre, sempre te afastas pela tarde

até onde o crepúsculo corre apagando estátuas.

Pablo Neruda

2012-02-07T06:46:00.000-08:00

Piedad por las palabras

2012-02-05T14:49:00.000-08:00

Dimitar Voinov junior

Piedad por las palabras penitentes

que mueren contra la almohada

las palabras caídas como piedras

en el montón que cuenta los pecados

las palabras ahogadas como recién nacido

del cual la madre se avergüenza

las palabras mendigas que jamás han tenido

un vestido decente

para salir al domingo de la vida.

Y aún por la palabra amordazada

que un traje de cemento hundió en aguas oscuras

la palabra final sin sílabas y sin destinatario.

Josefina Plá

(Invención de la muerte, 1965)

Dimitar Voinov junior4

Piedade com as palavras

Piedade com as palavras penitentes

que morrem sobre a almofada

as palavras caídas como pedras

no montão que conta os pecados

as palavras afogadas como recém-nascido

de quem a mãe se envergonha

as palavras mendigas que jamais tiveram

um vestido decente

para sair no domingo da vida

E também pela palavra amordaçada

que um vestido de cimento afundou nas águas escuras

a palavra final sem sílabas e sem destinatário

Tradução de Antonio Miranda

A vida na hora

2012-02-05T14:45:00.000-08:00

Lazer Fundora Hernández

A vida na hora.

Cena sem ensaio.

Corpo sem medida.

Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.

Só sei que é meu, impermutável.

De que trata a peça

devo adivinhar já em cena.

Despreparada para a honra de viver,

mal posso manter o ritmo que a peça impõe.

Improviso embora me repugne a improvisação.

Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.

Meu jeito de ser cheira a província.

Meus instintos são amadorismo.

O pavor do palco, me explicando, é tanto mais humilhante.

As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Não dá para retirar as palavras e os reflexos,

inacabada a contagem das estrelas,

o caráter como o casaco às pressas abotoado -

eis os efeitos deploráveis desta urgência.

Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes

ou ao menos repetir uma quinta feira outra vez!

Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que não conheço.

Isso é justo - pergunto

(com a voz rouca

porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).

É ilusório pensar que esta é só uma prova rápida

feita em acomodações provisórias. Não.

De pé em meio à cena vejo como é sólida.

Me impressiona a precisão de cada acessório.

O palco giratório já opera há muito tempo.

Acenderam-se até as mais longínquas nebulosas.

Ah, não tenho dúvida de que é uma estrela.

E o que quer que eu faça,

vai se transformar para sempre naquilo que fiz.

Wislawa Szymborska

(2 de Julho de 1923 — 1 de fevereiro de 2012)

Da pobreza do riquíssimo

2012-02-05T14:41:00.000-08:00

Dez anos já –

E nenhuma gota me alcançou,

Nem úmido vento nem orvalho do amor

- uma terra sem chuva...

Agora peço à minha sabedoria

Que não se torne avara nessa aridez:

Corra ela própria, goteje orvalho; seja ela a chuva

Seja ela a chuva do ermo amarelado!

Um dia mandei as nuvens

Embora de minhas montanhas –

Um dia eu disse, “mais luz, obscuras!”

Agora as chamo, que venham:

Fazei escuro ao meu redor com vossos ubres!

- quero ordenhar-vos

Vacas das alturas!

Leite quente, sabedoria, doce orvalho do amor

Derramo por sobre a terra.

Fora, fora, ó verdades

De olhar sombrio!

Não quero ver em minhas montanhas

Acres verdades impacientes.

Dourada de sorrisos,

De mim se acerca hoje a verdade,

Adoçada de sol, bronzeada de amor –

Só uma verdade madura eu tiro da árvore.

Hoje estendo as mãos

Às seduções do acaso,

Bastante esperto para guiar, tapear o acaso,

Como a uma criança.

Hoje quero ser hospitaleiro

Com o mal-vindo,

Contra o destino mesmo não quero ter espinhos – Zaratustra não é um ouriço.

Minha alma, insaciável com sua língua,

Já lambeu em todas as coisas boas e ruins,

Em cada profundeza já mergulhou.

Mas sempre igual à cortiça

Sempre bia outra vez à tona

Bruxuleia com óleo sobre os mares morenos:

Por ter essa alma me chamam o Afortunado.

Quem são meu pai e mãe?

Não é meu pai o príncipe Supérfluo?

E mãe o Rio silencioso?

Não me gerou esse duplo conúbio,

Eu animal de enigma,

Eu monstro luminoso,

Eu esbanjador de toda a sabedoria de Zaratustra?

Hoje doente de delicadeza,

Um vento de orvalho,

Zaratustra está sentado, esperando, esperando, em suas montanhas –

Em seu próprio suco

Tornado doce e cozinhado,

Embaixo de seu cume,

Embaixo de seu gelo

Cansado e venturoso,

Um criador em seu sétimo dia.

- Quietos!

Uma verdade passa por sobre mim

Igual a um nuvem –

Com relâmpagos invisíveis ela me atinge.

Por largas lentas escadas

Sobe até mim sua felicidade:

Vem, vem, querida verdade!

- Quietos!

É minha verdade! –

De olhos esquivos,

De arrepios aveludados

Me atinge seu olhar,

Amável, mau, um olhar de moça...

Ela adivinha o fundo de minha felicidade,

Ela me adivinha – ah! O que ela inventa? –

Purpúreo espreita um dragão

No sem-fundo de um olhar de moça.

Quietos! Minha verdade fala!

Ai de ti, Zaratustra!

Pareces alguém

Que engoliu o ouro:

Ainda hão de te abrir a barriga!...

És rico demais,

Corruptor de muitos!

São muitos os que tornas invejosos,

São muitos os que tornas pobres...

A mim próprio tua luz faz sombra –

Ela me enregela: vai embora, tu, que és rico,

Vai, Zaratustra, sai de teu sol!

Queres presentear, distribuir teu supérfluo,

Mas tu próprio és o mais supérfluo!

Sê esperto, tu, que és rico!

Presenteia antes a ti próprio, o Zaratustra!

Dez anos já –

E nenhuma gota te alcançou?

Nem úmido vento? Em orvalho de amor?

Mas quem haveria de te amar,

Ó mais querido?

Tua felicidade faz secar em toro,

Torna pobre de amor

- uma terra sem chuva...

Ninguém mais te agradece,

Mas tu agradeces a todo aquele

Que toma de ti:

Nisso te reconheço,

Ó mais que rico,

O mais pobre de todos os ricos!

Tu te sacrificas, tua riqueza te atormenta –

Tu dás,

Não te poupas, não te amas:

O grande tormento te força o tempo todo,

O tormento dos celeiros saturados, do coração saturado –

Mas ninguém mais te agradece...

Tens de tornar-te mais pobre,

Sábio insensato!

Queres ser amado,

Ama-se somente aos sofredores,

Só se dá amor aos que têm fome;

Presenteia antes a ti próprio, o Zaratustra!

- Eu sou tua verdade...

Friedrich Nietzsche

2012-02-05T14:39:00.000-08:00

Vou até a prateleira. Se escolho, leio meio página de qualquer coisa. Não preciso falar. Mas escuto. Estou maravilhosamente alerta. Certamente não se pode ler sem esforço esse poema. Muitas vezes a página está decomposta e manchada de lama, rasgada e grudada por folhas fanadas, fragmentos de verbena ou gerânio. Para ler esse poema é preciso ter miríades de olhos, como um daqueles faróis que giram sobre as águas agitadas do Atlântico à meia-noite, quando talvez somente uma réstia de algas marinhas fende a superfície, ou subitamente as ondas se escancaram e delas emerge algum monstro. É preciso pôr de lado antipatias e ciúmes, e não interromper. É preciso ter paciência e infinito cuidado e deixar também que se desdobre o tênue som, seja o das delicadas patas de uma aranha sobre uma folha, seja o da risadinha das águas em alguma insignificante torneira. Nada deve ser rejeitado por medo ou horror. O poeta que escreveu essa página (que leio em meio a pessoas falando) desviou-se. Não há vírgula nem ponto-e-vírgula. Os versos não seguem a extensão adequada. Muita coisa é puro contrassenso. É preciso ser cético, mas lançar ao vento a prudência, e, quando a porta se abrir, aceitar resolutamente. Também, por vezes, chorar; também cortar implacavelmente com um talho de lâmina a fuligem, a casca e duras excreções de toda a sorte. E assim (enquanto falam) baixar nossa rede mais e mais fundo, e mergulhá-la docemente e trazer à superfície o que ele disse e o que ela disse, e fazer poesia.

Virgínia Woolf, As Ondas

2012-02-05T14:38:00.000-08:00

Cinco Elegias: É tempo de parar as confidências

2012-02-03T09:02:00.000-08:00

Teus esgares, de repente,

Teus gritos

Quem os entende?

E todos os teus ruídos

Teus vários sons e mugidos

Quem os entende?

E foi assim que o poeta

Assombrado com as ausências

Resolveu:

Fazer parte da paisagem

E repensar convivências.

Em vão tenho procurado

A glória das descobertas.

Em vão a língua se move

Trazendo à tona o segredo.

Em vão nos locomovemos.

Para onde pés e braços?

Distantes os hemisférios

E as relíquias da memória.

Tão distante a minha infância

Pudor, beleza, invenção

E o ouro da minha trança

Não teve sequer canção.

Cresci tão inutilmente

Quando devia ficar

Debaixo das laranjeiras

À sombra dos laranjais.

Cresci, elegi palavras

Qualifiquei os afetos.

Vestígios de madrugada

Diante dos olhos abertos.

Claridades, esperanças,

Em tudo a cor e a vontade

De ver além da distância.

Depois as visões, as crenças

Algumas falas a sós

Premeditadas vivências

Graves temores na voz.

Era ou não

Abrasada adolescência?

O vocábulo se desprende

Em longas espirais de aço.

Ajustemos a mordaça

Porque no tempo presente

Além da carícia, é a farsa

Aquela que se insinua.

Faço parte da paisagem.

E há muito para se ver

Aquém e além da colina.

Há pouco para dizer,

Quando a alma que é menina

Vê de um lado o que imagina,

Do outro o que todos vêem:

O sol, a verdura fina

Algumas reses paradas

No molhado da campina.

Ventura a minha, a de ser

Poeta e podendo dizer

Calar o que mais me afeta.

Ventura ter o meu mundo

E resguardá-lo das cinzas

Das invasões e dos desgostos.

Ah, poderiam ter sido

Encantados e secretos

Aqueles brandos colóquios

Que outrora se pareciam

Às doces falas do afeto.

III

As coisas que nos circundam

(Na aparência desiguais)

Conservam em suas essências

Ai, aquela mesma e triste

Parecença.

Difícil é escolher

Entre viver e morrer.

Difícil é o escutar-se

E ao mesmo tempo escutar

Rigores que vêm da terra

Lirismos que vêm do mar.

Auroras imprevisíveis

Entre Platão e Plutão.

Entre a verdade e os infernos

Dez passos de claridade

Dez passos de escuridão.

Consinto que me surpreendas

Dizendo palavras densas.

O não dizer é o que inflama

E a boca e o movimento

É que torna o pensamento

Lume

Cardume

Chama.

Não tenho tido descanso

Do falarar de quem ama.

Amor é calar a trama.

É inventar. É magia.

As palavras engenhosas

E os teus dizeres do dia

À noite não tem sentido

Quando arquiteto a elegia.

E sendo assim continuo

Meu roteiro de silêncio

Minha vida de poesia.

Não te espantes da vontade

Do poeta

Em transmudar-se:

Quero e queria ser boi

Ser flor

Ser paisagem.

Sentir a brisa da tarde

Olhar os céus, ver as tardes

Meus irmãos, bezerros, hastes,

Amar o verde, pascer

Nascer junto à terra

(À noite amar as estrelas)

Ter olhos claros, ausentes,

Sem o saber ser contente

De ser boi, ser flor, paisagem.

Não te espantes. E reserva

Teu sorriso para os homens

Que a todo custo hão de ser

Oradores, eruditos,

Doutos doutores

Fronte e cerne endurecido.

Quero e queria ser boi

Antes de querer ser flor.

E na planície, no monte

Movendo com igual compasso

A carcaça e os leves cascos

(Olhando além do horizonte)

Um pensamento eu teria:

Mais vale a mente vazia.

E sendo boi, sou ternura.

Aunque pueda parecer

Que del poeta

Es locura

É tempo para dizer

Se prefiro o teu amor

Àqueles, aos doces ares

Da minha campina em flor.

Tu que projetas e inventas

Estruturas ascendentes

E sonhas com superfícies

Além deste continente,

Tu que conheces melhor

As coisas do querer bem

(Porque até agora te quis

E antes não quis ninguém)

Tu, bem o sei, me pressentes.

E mais ainda, me vês

Tão perto do querer ser

Deste amor sempre contente.

Ah, descantares, lamentos,

As leves coisas do tempo

Têm seu tempo e seus altares.

É tempo para escolher

O anoitecer nas planuras

E o contemplar luaceiros

E é tempo para calar

A estória dos meus roteiros.

Paisagem, tu me alimentas

De verde, de sol, de amor.

E numa tarde tranquila,

Nos longes, seja onde for

Lembra-te um pouco de mim:

Que eu morra olhando as alturas.

E que a chuva no meu rosto

Faça crescer tenro caule

De flor. (Ainda que obscura)

Hilda Hilst

pinturas: willi kissmer

Soneto XVIII

2012-02-03T09:01:00.000-08:00

imagem: MaXu

Aquí te amo.

En los oscuros pinos se desenreda el viento.

Fosforece la luna

sobre las aguas errantes.

Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.

Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.

A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.

Solo.

A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.

Suena, resuena el mar lejano.

Este es un puerto.

Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.

Te estoy amando aún entre estas frías cosas.

A veces van mis besos en esos barcos graves,

que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.

Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.

Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.

Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.

Pero la noche llega y comienza a cantarme.

la luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.

Y como yo te amo, los pinos en el viento,

quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

***

Aqui eu te amo.

Nos escuros pinheiros se desenlaça o vento.

Fosforece a lua sobre as águas errantes.

Andam dias iguais a perseguir-se.

Descinge-se a névoa em dançantes figuras.

Uma gaivota de prata se desprende do ocaso.

As vezes uma vela. Altas, altas, estrelas.

Ou a cruz negra de um barco.

Só.

As vezes amanheço, e minha alma está úmida.

Soa, ressoa o mar distante.

Isto é um porto.

Aqui eu te amo.

Aqui eu te amo e em vão te oculta o horizonte.

Estou a amar-te ainda entre estas frias coisas.

As vezes vão meus beijos nesses barcos solenes,

que correm pelo mar rumo a onde não chegam.

Já me creio esquecido como estas velha âncoras.

São mais tristes os portos ao atracar da tarde.

Cansa-se minha vida inutilmente faminta..

Eu amo o que não tenho. E tu estás tão distante.

Meu tédio mede forças com os lentos crepúsculos.

Mas a noite enche e começa a cantar-me.

A lua faz girar sua arruela de sonho.

Olham-me com teus olhos as estrelas maiores.

E como eu te amo, os pinheiros no vento,

querem cantar o teu nome, com suas folhas de cobre.

Pablo Neruda

Plano Trabalho

2012-02-03T09:00:00.000-08:00

imagem: Asya akhoundov

Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor

que se despeja no copo da vida, até meio, como se

o pudéssemos beber de um trago. No fundo,

como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na

boca. Pergunto onde está a transparência do

vidro, a pureza do líquido inicial, a energia

de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta

são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa

da alma suja de restos, palavras espalhadas

num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira

hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,

esperando que o tempo encha o copo até cima,

para que o possa erguer à luz do teu corpo

e veja, através dele, o teu rosto inteiro.

Nuno Júdice

2012-02-03T08:59:00.000-08:00

Quanto mais conheço o homem

Mais eu gosto do meu cão

Há homem que não merece

A comida do Sultão

Por isso quando falo

No fundo tenho razão

Quanto mais conheço o homem

Mais eu gosto do meu cão

A um amigo dei almoço

dividi meu capital

Meu cachorro dei um osso

Lá no fundo do quintal

E no fim quem foi ingrato

Não foi meu cachorro não

Quanto mais conheço o homem

Mais eu gosto do meu cão

Ataulfo Alves e Arthur Vargas Júnior

2012-02-03T08:58:00.000-08:00

imagem: Fabio Cappai

2012-02-02T16:01:00.000-08:00

Luísa espreguiçou-se. Que seca ter de se ir vestir! Desejaria estar numa banheira de mármore cor-de-rosa, em água tépica, perfumada, e adormecer!Ou numa rede de seda, com as janelas cerradas, embalar-se, ouvindo música! Sacudiu a chinelinha: esteve a olhar muito amorosamente o seu pé pequeno, branco como leite, com veias azuis, pensando numa infinidade de coisinhas: - em meias de seda que queria comprar, no farnel que faria a Jorge para a jornada, em três guardanapos que a lavadeira perdera...
Tornou a espreguiçar-se. E saltando na ponta do pé descalço, foi buscar ao aparador por detrás duma compota um livro um pouco enxovalhado, veio estender-se na Voltaire, quase deitada, e, com o gesto acariciador e amoroso dos dedos sobre a orelha, começou a ler, toda interessada.
Era a Dama das Camélias. Lia muitos romances; tinha uma assinatura, na Baixa, ao mês. Em solteira, aos dezoito anos, entusiasmara-se por Walter Scott e pela Escócia; desejara então viver num daqueles castelos escoceses, que têm sobre as ogivas os brasões do clã, mobilizados com arcas góticas e troféus de armas, forrados de largas tapeçarias, onde estão bordadas legendas heróicas, que o vento do lago agita e faz viver; e amara Ervandalo, Morton e Ivanhoé, ternos e graves, tendo sobre o gorro a pena de águia, presa ao lado pelo cardo de Escócia de esmeraldas e diamantes. Mas agora era o moderno que a cativava, Paris, as suas mobílias, as suas sentimentalidades. Ria-se dos trovadores, exaltara-se por Mr. De Camors; e os homens ideais apareciam-lhe de gravata branca, nas ombreiras das salas de baile, com um magnetismo no olhar, devorados de paixão, tendo palavras sublimes. Havia uma semana que se interessava por Marguerite Gautier: o seu amor infeliz dava-lhe uma melancolia enevoada; via-a alta e magra, com o seu longo xale de caxemira, os olhos negros cheios da avidez da paixão e dos ardores da tísica; nos nomes mesmo do livro – Julie Duprat, Armand, Prudence, achava o sabor poético duma vida intensamente amorosa; e todo aquele destino se agitava, como numa música triste, com ceias, noites delirantes, aflições de dinheiro, e dias de melancolia no fundo dum coupé quando nas avenidas do Bois, sob um céu pardo e elegante, silenciosamente caem as primeiras neves.
(...)
Foi com duas lágrimas a tremer-lhe nas pálpebras que acabou as páginas da Dama das Camélias. E estendida na Voltaire, com o livro caído no regaço, fazendo recuar a película das unhas, pôs-se a cantar baixinho, com ternura, a ária final da Traviata:

Addio, del pasato...

Lembrou-lhe de repente a notícia do jornal, a chegada do primo Basílio...
Um sorriso vagaroso dilatou-lhe os beicinhos vermelhos e cheios. – Fôra o seu primeiro namoro, o primo Basílio! Tinha ela então dezoito anos!

Eça de Queirós, O primo Basílio

Brasília

2012-02-02T15:54:00.001-08:00

"Meu Deus, mas que cidade linda!..."

Leonard Cohen, Sound of Silence

2012-02-02T15:53:00.001-08:00

Tema e variações

2012-02-02T15:53:00.000-08:00

imagem: Helder Vasconcelos

Sonhei ter sonhado

Que havia sonhado.

Em sonho lembrei-me

De um sonho passado:

o de ter sonhado

Que estava sonhando.

Sonhei ter sonhado...

Ter sonhado o quê?

Que havia sonhado

Estar com você.

Estar? Ter estado,

Que é tempo passado.

Um sonho presente

Um dia sonhei.

Chorei de repente,

Pois vi, despertado,

Que tinha sonhado.

Manuel Bandeira

Soneto XLV

2012-02-02T15:52:00.001-08:00

imagem: Michael Helms

No estés lejos de mí un solo día, porque cómo,

porque, no sé decirlo, es largo el día,

y te estaré esperando como en las estaciones

cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

No te vayas por una hora porque entonces

en esa hora se juntan las gotas del desvelo

y tal vez todo el humo que anda buscando casa

venga a matar aún mi corazón perdido.

Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,

ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:

no te vayas por un minuto, bienamada,

porque en ese minuto te habrás ido tan lejos

que yo cruzaré toda la tierra preguntando

si volverás o si me dejarás muriendo.

***

NÃO ESTEJAS longe de mim um só dia, porque como,

porque, não sei dizê-lo, é comprido o dia,

e te estarei esperando como nas estações

quando em alguma parte dormitaram os trens.

Não te vás por uma hora porque então

nessa hora se juntam as gotas do desvelo

e talvez toda fumaça que anda buscando casa

venha matar ainda meu coração perdido.

Ai que não se quebrante tua silhueta na areia,

ai que não voem tuas pálpebras na ausência:

não te vás por um minuto,bem-amada,

porque nesse minuto terás ido tão longe

que eu cruzarei toda terra perguntando

se voltarás ou se me deixarás morrendo.

Pablo Neruda

Pretenders

2012-02-01T08:10:00.001-08:00

Soneto a Quatro Mãos

2012-02-01T08:10:00.000-08:00

Tudo de amor que existe em mim foi dado.

Tudo que fala em mim de amor foi dito.

Do nada em mim o amor fez o infinito

Que por muito tornou-me escravizado.

Tão pródigo de amor fiquei coitado

Tão fácil para amar fiquei proscrito.

Cada voto que fiz ergueu-se em grito

Contra o meu próprio dar demasiado.

Tenho dado de amor mais que coubesse

Nesse meu pobre coração humano

Desse eterno amor meu antes não desse.

Pois se por tanto dar me fiz engano

Melhor fora que desse e recebesse

Para viver da vida o amor sem dano.

Paulo Mendes Campos e Vinícius de Moraes

imagens: andriete-le-secq

2012-02-01T08:02:00.001-08:00

Had I the heaven's embroidered cloths,

Enwrought with golden and silver light,

The blue and the dim and the dark cloths

Of night and light and the half-light,

I would spread the cloths under your feet:

But I, being poor, have only my dreams;

I have spread my dreams under your feet;

Tread softly because you tread on my dreams.

William Butler Yeats

2012-02-01T08:02:00.000-08:00

imagem: clement_michele

Espera-me

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas

Deixarei que o teu nome se perca repetido

Mas espera-me:

Pois por mais longos que sejam os caminhos

Eu regresso

Sophia de Mello Breyner Andresen

Queda Prohibido

2012-02-01T07:59:00.000-08:00

¿ Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.
Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de falsas ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes.
Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
es cada uno quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando les necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a toda la gente que me quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hacer mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
olvidar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
pensar que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero

2012-02-01T07:56:00.000-08:00

imagem: Sophie Thouvenin

se fosse fácil, lodo mundo era.

se fosse muito, lodo mundo tinha.

se fosse raso, ninguém se afogava.

se fosse perto, lodo mundo vinha.

se fosse graça, todo mundo ria.

se fosse frio, ninguém se queimava

se fosse claro, todo mundo via.

se fosse limpo, ninguém se sujava.

se fosse farto, todos satisfeitos.

se fosse largo, tudo acomodava.

se fosse hoje, lodo mundo ontem.

se fosse tudo, nada aqui restava.

se fosse homem, junto com mulher

se cada bicho, fosse como vou.

se fosse tudo claro pensamento

nesse momento, nada se criou.

Zé Ramalho

Um Arnaldo Antunes

2012-02-01T07:55:00.000-08:00

imagem: alexander kharlamov

Quem me dera um violoncelo,

só para o chamar Arnaldo Antunes.

Não...

Quem me dera um arnaldo antunes,

só para o chamar Violoncelo.

Não...

Quem me dera um Violoncelo...

um Arnaldo Antunes...

só p'ra viver lá dentro.

Não.

Também não

Zéfere

2012-02-01T07:49:00.016-08:00

Arte de amar

2012-01-29T10:16:00.000-08:00

imagem: MaXu

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus — ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Manuel Bandeira

O Sorriso

2012-01-29T09:55:00.000-08:00

imagem: nikola borissov

Creio que foi o sorriso,

o sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz

lá dentro, apetecia

entrar nele, tirar a roupa, ficar

nu dentro daquele sorriso.

Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade

José

2012-01-29T08:28:00.000-08:00

imagem: marco niemi

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José? Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio – e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse…

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Carlos Drummond de Andrade

Veronika Pinke Kunst

2012-01-29T08:11:00.000-08:00

2012-01-29T07:32:00.000-08:00

Minha vida não foi um romance...

Nunca tive até hoje um segredo.

Se me amas, não digas, que morro

De surpresa... de encanto... de medo...

Minha vida não foi um romance,

Minha vida passou por passar.

Se não amas, não finjas, que vivo

Esperando um amor para amar.

Minha vida não foi um romance...

Pobre vida... passou sem enredo...

Glória a ti que me enches a vida

De surpresa, de encanto, de medo!

Minha vida não foi um romance...

Ai de mim... Já se ia acabar!

Pobre vida que toda depende

De um sorriso... de um gesto... um olhar...

Mário Quintana

Soneto 135

2012-01-29T07:31:00.000-08:00

imagem: Von Günter Hagedorn

Quando se vir com água o fogo arder,

e misturar co dia a noite escura,

e a terra se vir naquela altura

em que se vem os Céus prevalecer;

o Amor por razão mandado ser,

e a todos ser igual nossa ventura,

com tal mudança, vossa formosura

então a poderei deixar de ver.

Porém não sendo vista esta mudança

no mundo (como claro está não ver-se),

não se espere de mim deixar de ver-vos.

Que basta estar em vós minha esperança,

o ganho de minha alma, e o perder-se,

para não deixar nunca de querer-vos.

Luis de Camões

Gustavo Adolfo Bécquer

2012-01-29T07:07:00.000-08:00

imagem: ricardo amaral

Deixei a luz a um lado e numa beira

da cama em desalinho me sentei,

sombrio, mudo, os olhos imóveis

cravados na parade.

Que tempo estive assim? Não sei; ao deixar-me

a horrível embriaguez da dor

já expirava a luz, e na varanda

ria o sol.

Não sei tão-pouco em tão terríveis horas

em que pensava ou que passou por mim;

recordo só que chorei e blasfemei

e que naquela noite envelheci.

Gustavo Adolfo Bécquer

2012-01-29T06:58:00.001-08:00

imagem: MaXu

Não por mim, pelo teu rosto

que encontrei nas mãos do vento.

Pensas que te está beijando,

e eu sei que te vai corroendo.

Não por mim, pelas palavras

que o teu lábio está dizendo.

Pensas que as fico escutando

e escuto é o teu pensamento.

Não por mim, mas por ti choro,

– por teu pálido momento.

Vou-te dando a vida toda,

e assim mesmo vais morrendo.

Cecília Meireles

Soneto XXV

2012-01-29T06:55:00.000-08:00

imagem: michelle fennel

Antes de amarte, amor, nada era mío:

vacilé por las calles y las cosas:

nada contaba ni tenía nombre:

el mundo era del aire que esperaba.

Yo conocí salones cenicientos,

túneles habitados por la luna,

hangares crueles que se despedían,

preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,

caído, abandonado y decaído,

todo era inalienablemente ajeno,

todo era de los otros y de nadie,

hasta que tu belleza y tu pobreza

llenaron el otoño de regalos.

***

Antes de amar-te, amor, nada era meu

Vacilei pelas ruas e as coisas:

Nada contava nem tinha nome:

O mundo era do ar que esperava.

E conheci salões cinzentos,

Túneis habitados pela lua,

Hangares cruéis que se despediam,

Perguntas que insistiam na areia.

Tudo estava vazio, morto e mudo,

Caído, abandonado e decaído,

Tudo era inalienavelmente alheio,

Tudo era dos outros e de ninguém,

Até que tua beleza e tua pobreza

De dádivas encheram o outono.

Pablo Neruda

Mentiras

2012-01-26T15:25:00.000-08:00

imagem: MaXu

Tu julgas que eu não sei que tu me mentes

Quando o teu doce olhar pousa no meu?

Pois julgas que eu não sei o que tu sentes?

Qual a imagem que alberga o peito meu?

Ai, se o sei, meu amor! Em bem distingo

O bom sonho da feroz realidade…

Não palpita d´amor, um coração

Que anda vogando em ondas de saudade!

Embora mintas bem, não te acredito;

Perpassa nos teus olhos desleais

O gelo do teu peito de granito…

Mas finjo-me enganada, meu encanto,

Que um engano feliz vale bem mais

Que um desengano que nos custa tanto!

Florbela Espanca

Bolshoi Swan Lake

2012-01-26T15:12:00.000-08:00

Moll Flanders

2012-01-26T15:11:00.001-08:00

Meu verdadeiro nome é bastante conhecido nos arquivos ou registros das prisões de Newgate e Old Bailey, e certos processos de maior ou menor importância relativos à minha conduta pessoal encontram-se ainda pendentes. Por isso não se deve esperar a inclusão de meu nome ou de especificações sobre a minha família, nesta obra. Quem sabe se, após a minha morte, tudo venha a ser mais bem esclarecido. Mas isso não seria conveniente no momento, nem mesmo se uma anistia geral fosse promulgada, sem fazer exceção ou reserva de pessoas ou crimes.

Basta dizer que alguns dos meus piores camaradas, que já não tem a possibilidade de me fazer mal, pois deixaram este mundo pelo caminho da escada e da corda, como eu mesma frequentemente acreditei que me ocorreria, conheciam-me por Moll Flanders. Seja-me, pois, permitido falar de mim sob esse nome, até que ouse reconhecer quem fui eu e quem sou.

Disseram-me que numa nação vizinha, na França ou noutro lugar qualquer, não sei bem, existe uma ordem do rei a respeito do condenado à morte, às galeras ou à deportação. Caso o criminoso deixe filhos, geralmente sem recursos, porque ele é pobre ou teve seus bens confiscados, essas crianças são imediatamente postas sob a proteção do governo, numa instituição de caridade denominada “orfanato”, onde são educadas, vestidas, alimentadas e instruídas. E, quando chega a época de saírem, são empregadas como aprendizes ou domésticas, estando então aptas a ganhar a vida honestamente, através de suas habilidades.

Se fosse esse o costume de nosso país, eu não teria sido uma moça desolada, abandonada sem amigos, sem roupas, sem nada, sem ninguém que me auxiliasse, como aconteceu, razão por que eu fui não somente exposta a grandes desgraças, antes mesmo de poder compreender minha situação ou de saber como remediá-la, mas também levada a uma existência escandalosa em si própria e cujo curso normal leva, de uma só vez, a alma e o corpo a uma rápida destruição.
(...)

................................................

Este roubo foi o maior e o pior que fiz; com efeito, por mais que eu tivesse ficado insensível em outras circunstâncias, como já disse, à margem de qualquer consideração, fiquei, contudo, impressionada até a alma, olhando para este tesouro, em pensar na pobre senhora inconsolável, que havia perdido tanta coisa a mais no incêndio e que devia acreditar, seguramente, que eu tinha conseguido salvar sua prataria e suas joias. Como ficaria aflita e surpresa ao descobrir que tinha sido enganada, que a pessoa que havia levado seus filhos e seus valores não fora enviada, como acreditara, pela senhora da rua vizinha, mas que as crianças tinham sido conduzidas para lá sem conhecimento desta última.

Confesso que a desumanidade de meu ato me tocou fortemente. Fiquei deprimida, com os olhos cheios de lágrimas. Porém, com toda consciência do que ele tinha de cruel e desumano, nunca tive coração para restituir nada. Este fato apagou-se e esqueci rapidamente as circunstâncias que haviam acompanhado aquele roubo.

Isto não foi tudo. Porquanto, ainda que com este golpe eu me tenha tornado consideravelmente mais rica, a resolução que tinha tomado de parar com esta horrível atividade, tão logo eu tivesse um pouco mais, não me voltou ao espírito. Eu queria possuir ainda mais. A avareza se casou com o sucesso para não mais permitir mudar de vida, ainda que, sem isso, eu não pudesse esperar segurança nem tranqüilidade no usufruto do que havia tão perniciosamente ganho. “Mais, eu preciso de mais” era sempre o refrão.
Por fim, cedendo à pressão do meu crime, rejeitei todo remorso, todo arrependimento, e as reflexões sobre o assunto não chegaram a nada mais que isso: eu poderia, talvez, fazer um roubo maior, que satisfizesse meus desejos. Mas, ainda que eu obtivesse sucesso com este furto, cada novo sucesso me encorajava a tentar outro, e encorajava-me de tal maneira a prosseguir no ofício que o pensamento de abandoná-lo não mais me agradava.

Nessa situação, extasiada pelo sucesso e resolvida a continuar, caí numa armadilha. Estava destinada a receber a suprema recompensa por este gênero de vida. Isto não foi, porém, tão rápido, pois, nesta rota em direção à perdição, participei de diversas aventuras felizes.

Daniel Defoe, Moll Flanders

2012-01-26T15:11:00.000-08:00

Tenho certeza de que no berço a minha primeira vontade foi a de pertencer. Por motivos que aqui não importam, eu de algum modo devia estar sentindo que não pertencia a nada e a ninguém. Nasci de graça.
Se no berço experimentei esta fome humana, ela continua a me acompanhar pela vida afora, como se fosse um destino. A ponto de meu coração se contrair de inveja e desejo quando vejo uma freira: ela pertence a Deus.
Exatamente porque é tão forte em mim a fome de me dar a algo ou a alguém, é que me tornei bastante arisca: tenho medo de revelar de quanto preciso e de como sou pobre. Sou, sim. Muito pobre. Só tenho um corpo e uma alma. E preciso de mais do que isso.
Com o tempo, sobretudo os últimos anos, perdi o jeito de ser gente. Não sei mais como se é. E uma espécie toda nova de "solidão de não pertencer" começou a me invadir como heras num muro.
Se meu desejo mais antigo é o de pertencer, por que então nunca fiz parte de clubes ou de associações? Porque não é isso que eu chamo de pertencer. O que eu queria, e não posso, é por exemplo que tudo o que me viesse de bom de dentro de mim eu pudesse dar àquilo que eu pertenço. Mesmo minhas alegrias, como são solitárias às vezes. E uma alegria solitária pode se tornar patética. É como ficar com um presente todo embrulhado em papel enfeitado de presente nas mãos - e não ter a quem dizer: tome, é seu, abra-o! Não querendo me ver em situações patéticas e, por uma espécie de contenção, evitando o tom de tragédia, raramente embrulho com papel de presente os meus sentimentos.
Pertencer não vem apenas de ser fraca e precisar unir-se a algo ou a alguém mais forte. Muitas vezes a vontade intensa de pertencer vem em mim de minha própria força - eu quero pertencer para que minha força não seja inútil e fortifique uma pessoa ou uma coisa.

Quase consigo me visualizar no berço, quase consigo reproduzir em mim a vaga e no entanto premente sensação de precisar pertencer. Por motivos que nem minha mãe nem meu pai podiam controlar, eu nasci e fiquei apenas: nascida.
No entanto fui preparada para ser dada à luz de um modo tão bonito. Minha mãe já estava doente, e, por uma superstição bastante espalhada, acreditava-se que ter um filho curava uma mulher de uma doença. Então fui deliberadamente criada: com amor e esperança. Só que não curei minha mãe. E sinto até hoje essa carga de culpa: fizeram-me para uma missão determinada e eu falhei. Como se contassem comigo nas trincheiras de uma guerra e eu tivesse desertado. Sei que meus pais me perdoaram por eu ter nascido em vão e tê-los traído na grande esperança. Mas eu, eu não me perdoo. Quereria que simplesmente se tivesse feito um milagre: eu nascer e curar minha mãe. Então, sim: eu teria pertencido a meu pai e a minha mãe. Eu nem podia confiar a alguém essa espécie de solidão de não pertencer porque, como desertor, eu tinha o segredo da fuga que por vergonha não podia ser conhecido.
A vida me fez de vez em quando pertencer, como se fosse para me dar a medida do que eu perco não pertencendo. E então eu soube: pertencer é viver. Experimentei-o com a sede de quem está no deserto e bebe sôfrego os últimos goles de água de um cantil. E depois a sede volta e é no deserto mesmo que caminho.

Clarice Lispector

Doces Delírios

2012-01-25T10:16:00.000-08:00

E o deus que entrou em nosso quarto

era vermelho e feminino e eu tive um medo de excitação

desses que a gente prende a respiração

deseja e teme e os opostos se tocam

sempre

e sempre

há de vencer nosso pior.

Somos assim, pequenos magos

pequenos truques, pequeninas plumas sulférinas

coisinhas que cintilam

esferas, estrelas, espelhinhos

cartas dentro da manga, lenços coloridos

tudo em nós flutua

é sonho, abstração.

A tua fé e o meu desejo de pecado

caminham lado a lado e são

tudo que nos escraviza

nosso futuro, nosso passado

a nossa libertação.

Bruna Lombardi

2012-01-25T09:57:00.000-08:00

A gente precisa conversar sobre o tempo.

De como ele muda com o ângulo, com a luz.

Como tem jeitos, é manhoso, e nunca para,

a não ser pra entediar o sujeito.

Tem exatos trinta dias que:

.uma das minhas pessoas preferidas saiu de um avião prum velório

.eu me perdi num bairro novo

.vinho demais reinaugurou a receita

Parece que faz anos. Ou que foi ontem.

Setecentas e trinta horas ou um doze avos do ano

ou novecentas checadas de email ou dois torpedos

ou vinte e cinco minutos de mão dada numa igreja lotada.

Quem comanda a ampulheta?

E se eu soprar de leve o aviãozinho de papel pra passar logo?

E se eu agarrar com os dez dedos a lembrança de cada frase

pra durar um pouco mais?

A gente precisa conversar sobre o tempo.

Quantas luas dura o encanto no silêncio?

A dor da perda é conta-gotas ou catavento?

Ainda se chama espera quando se está em movimento?

Maria Rezende

Amores

2012-01-25T09:52:00.001-08:00

Aniversário

2012-01-25T09:30:00.000-08:00

imagem: andrey razoom

Hoje eu quero de presente

as perdas que nós tivemos

daquele encontro marcado

a que não comparecemos.

As marcas dos nossos pés

naquela estrada impedida,

os rumos daqueles passos

que jamais demos na vida.

O sonho que nem tivemos

e o que temos sem querer

ao acordarmos de sonhos

que sonhamos sem saber.

Ternuras para o consumo

das nossas almas abertas

ao instinto mais profundo

de nossas vidas desertas.

Ô! rosa que não me deste

esta flor ausente em mim

ô! o crepúsculo apagando

tão cedo no meu jardim...

Afonso Estebanez

2012-01-25T09:26:00.000-08:00

a luz se põe

em cada átomo do universo

noite absoluta

desse mal a gente adoece

como se cada átomo doesse

como se fosse esta a última luta

o estilo desta dor

é clássico

dói nos lugares certos

sem deixar rastos

dói longe dói perto

sem deixar restos

dói nos himalaias, nos interstícios

e nos países baixos

uma dor que goza

como se doer fosse poesia

já que tudo mais é prosa

Paulo Leminski

Rosai por nós

2012-01-25T09:21:00.000-08:00

imagem: Davidov Max

nossa senhora da flor roxa

rosai por nós

assim na vida

como no chão

a primavera de cada ano

nos dai hoje

encantai nosso jardim

assim como encantamos

o do vizinho

e não nos deixeis cair na tentação

de esquecer tuas flores

Alice Ruiz

Soneto LXVI

2012-01-25T09:11:00.001-08:00

imagem: MaXu

No te quiero sino porque te quiero

y de quererte a no quererte llego

y de esperarte cuando no te espero

pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,

te odio sin fin, y odiándote te ruego,

y la medida de mi amor viajero

es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de Enero,

su rayo cruel, mi corazón entero,

robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero

y moriré de amor porque te quiero,

porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

***

Não te quero senão porque te quero,

e de querer-te a não te querer chego,

e de esperar-te quando não te espero,

passa o meu coração do frio ao fogo.

Quero-te só porque a ti te quero,

Odeio-te sem fim e odiando te rogo,

e a medida do meu amor viajante,

é não te ver e amar-te, como um cego.

Talvez consumirá a luz de Janeiro,

seu raio cruel meu coração inteiro,

roubando-me a chave do sossego,

nesta história só eu me morro,

e morrerei de amor porque te quero,

porque te quero amor, a sangue e fogo.

Pablo Neruda

2012-01-23T15:51:00.001-08:00

Porque tu sabes que é de poesia

Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,

Que a teu lado te amando,

Antes de ser mulher sou inteira poeta.

E que o teu corpo existe porque o meu

Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,

É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante

Quando amanhece e me dizes adeus.

***

É licito me dizeres, que Manan, tua mulher

Virá à minha Casa, para aprender comigo

Minha extensa e difícil dialética lírica?

Canção e liberdade não se aprendem

Mas posso, encantada, se quiseres

Deitar-me com o amigo que escolheres

E ensinar à mulher e a ti, Dionísio,

A eloqüência da boca nos prazeres

E plantar no teu peito, prodigiosa

Um ciúme venenoso e derradeiro.

***

A minha Casa é gurdiã do meu corpo

E protetora de todas minhas ardências.

E transmuta em palavra

Paixão e veemência

E minha boca se faz fonte de prata

Ainda que eu grite à Casa que só existo

Para sorver a água da tua boca.

A minha Casa, Dionísio, te lamenta

E manda que eu te pergunte assim de frente:

À uma mulher que canta ensolarada

E que é sonora, múltipla, argonauta

Por que recusas amor e permanência?

***

Tenho meditado e sofrido

Irmanada com esse corpo

E seu aquático jazigo

Pensando

Que se a mim não deram

Esplêndida beleza

Deram-me a garganta

Esplandecida: a palavra de ouro

A canção imantada

O sumarento gozo de cantar

Iluminada, ungida.

E te assustas do meu canto.

Tendo-me a mim

Preexistida e exata

Apenas tu, Dionísio, é que recusas

Ariana suspensa nas tuas águas.

Hilda Hilst

Chuva oblíqua

2012-01-23T15:51:00.000-08:00

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito

E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios

Que largam do cais arrastando nas águas por sombra

Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido

E esta paisagem é cheia de sol deste lado...

Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio

E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...

O vulto do cais é a estrada nítida e calma

Que se levanta e se ergue como um muro,

E os navios passam por dentro dos troncos das árvores

Com uma horizontalidade vertical,

E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho...

Súbito toda a água do mar do porto é transparente

E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada,

Esta paisagem toda, renque de árvores, estrada a arder em aquele porto.

E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa

Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem

E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,

E passa para o outro lado da minha alma...

Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,

E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso.

E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro...

O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes

Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar...

Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça

E sente-se chiar a água no facto de haver coro...

A missa é um automóvel que passa

Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste...

Súbito vento sacode em esplendor maior

A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo

Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe

Com o som de rodas de automóvel...

E apagam-se as luzes da igreja

Na chuva que cessa...

III

A Grande Esfinge do Egipto sonha por este papel dentro...

Escrevo – e ela aparece-me através da minha mão transparente

E ao canto do papel erguem-se as pirâmides...

Escrevo – perturbo-me de ver o bico da minha pena

Ser o perfil do rei Cheops.

De repente paro...

Escureceu tudo... Caio por um abismo feito de tempo...

Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro

E todo o Egipto me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena...

Ouço a Esfinge rir por dentro

O Som da minha pena a correr no papel...

Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme,

Varre tudo para o canto do tecto que fica por detrás de mim,

E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve

Jaz o cadáver do rei Cheops, olhando-me com olhos muito abertos,

E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo

E uma alegria de barcos embandeirados erra

Numa diagonal difusa

Entre mim e o que eu penso...

Funerais do rei&Cheops em ouro velho e Mim!...

Que pandeiretas o silêncio deste quarto!..

As paredes estão na Andaluzia

E há danças sensuais no brilho fixo da luz...

De repente todo o espaço pára...

Pára, escorrega, desembrulha-se...,

E num canto do tecto, muito mais longe do que ele está,

Abrem mãos brancas janelas secretas

E há ramos de violetas caindo

De haver uma noite de Primavera lá fora

Sobre o eu estar de olhos fechados...

Lá fora vai um redemoinho de sol os cavalos do carrossel

Árvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim...

Noite absoluta na feira iluminada, luar no dia de sol lá fora,

E as luzes todas da feira fazem ruído dos muros do quintal...

Ranchos de raparigas de bilha à cabeça

Que passam lá fora cheias de estar sob o sol,

Cruzam-se com grandes grupos peganhentos de gente que anda na feira,

Gente toda misturada com as luzes das barracas, com a noite e com o luar,

E os dois grupos encontram-se e penetram-se

Até formarem só um que é os dois...

A feira e as luzes da feira e a gente que anda na feira,

E a noite que pega na feira e a levanta no ar,

Andam por cima das copas das árvores cheias de sol,

Andam visivelmente por baixo dos penedos que luzem ao sol,

Aparecem do outro lado das bilhas que as raparigas levam à cabeça,

E toda esta paisagem de Primavera é a lua sobre a feira,

E toda a feira com ruídos e luzes é o chão deste dia de sol...

De repente alguém sacode esta hora dupla como numa peneira

E, misturado, o pó das duas realidades cai

Sobre as minhas mãos cheias de desenhos de portos

Com grandes naus que se vão e não pensam em voltar...

Pó de ouro branco e negro sobre os meus dedos...

As minhas mãos são os passos daquela rapariga que abandona a feira,

Sozinha e contente como o dia de hoje...

O maestro sacode a batuta,

E lânguida e triste a música rompe...

Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal,

Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado

O deslizar de um cão verde, e do outro lado

Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

Prossegue a música, e eis na minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,

Vai e vem a bola, ora um cão verde,

Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música

Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal

Vestida de cão verde, tornando-se jockey amarelo...

(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa e o teatro todo que está aos meus pés

A brincar com um jockey amarelo e um cão verde

E um cavalo azul que aparece por cima do muro

Do meu quintal... E a música atira com bolas

À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos

De batuta e rotações confusas de cães verdes

E cavalos azuis e jockeys amarelos...

Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade

Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa

Com orquestras a tocar música,

Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei

E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,

E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se

Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,

E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,

Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

Fernando Pessoa

imagens: Klaus Goffelmeyer

2012-01-23T15:49:00.001-08:00

imagem: adolfo valente

Why is my verse so barren of new pride

so far from variation or quick change?

why with the time do I not glance aside

to new-found methods and to compounds strange?

Why write I still all one, ever the same,

and keep invention in a noted weed,

that every word doth almost tell my name

showing their birth and where they did proceed?

Oh know, sweet love, I always write of you,

and you and love are still my argument;

so all my best is dressing old words new,

spending again what is already spent.

For as the sun is daily new and old,

So is my love still telling what is told

William Shakespeare

***

Por que meu verso é sempre tão carente

de mutações e variação de temas?

Por que não olho as coisas do presente

atrás de outras receitas e sistemas?

Por que só escrevo essa monotonia

tão incapaz de produzir inventos

que cada verso quase denuncia

meu nome e seu lugar de nascimento?

Pois saiba, amor, só escrevo a seu respeito

e sobre o amor, são meus únicos temas.

E assim vou refazendo o que foi feito,

reinventando as palavras do poema.

Como o sol, novo e velho a cada dia,

O meu amor rediz o que dizia.

trad. Geraldo Carneiro

Ode à Paz

2012-01-23T15:49:00.000-08:00

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza,
Pelas aves que voam no olhar de uma criança,
Pela limpeza do vento, pelos atos de pureza,

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança,
Pela branda melodia do rumor dos regatos,
Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia,
Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos,

Pela exatidão das rosas, pela Sabedoria,
Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes,
Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos,

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes,
Pelos aromas maduros de suaves outonos,
Pela futura manhã dos grandes transparentes,
Pelas entranhas maternas e fecundas da terra,
Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas
Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra,

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna,
Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz.
Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira,
Com o teu esconjuro da bomba e do algoz,
Abre as portas da História,
deixa passar a Vida!

Natália Correia, in “Inéditos
imagens: carolle benitah

2012-01-23T15:47:00.000-08:00

imagem: Antonio Sgarbossa

De outras sei que se mostram menos frias,
Amando menos do que amar pareces.
Usam todas de lágrimas e preces:
Tu de acerbas risadas e ironias.

De modo tal minha atenção desvias,
Com tal perícia meu engano teces,
Que, se gelado o coração tivesses,
Certo, querida, mais ardor terias.

Olho-te: cega ao meu olhar te fazes ...
Falo-te - e com que fogo a voz levanto! -
Em vão... Finges-te surda às minhas frases...

Surda: e nem ouves meu amargo pranto!
Cega: e nem vês a nova dor que trazes
À dor antiga que doía tanto!

Olavo Bilac

2012-01-23T15:46:00.000-08:00

2012-01-20T12:59:00.001-08:00

2012-01-20T12:52:00.000-08:00

imagem: Denis Khokhlov

Cessa o teu canto!

Cessa porque enquanto

O ouvi, ouvia

Uma outra voz

Como que vindo nos interstícios

Do branco encanto

Com que o teu canto

Vinha até nós.

Ouvi-te e ouvi-a

No mesmo tempo

E diferentes

Juntas a cantar.

E a melodia

Que não havia

Se agora a lembro,

Faz-me chorar.

Fernando Pessoa

2012-01-20T12:51:00.000-08:00

imagem: Rebecca Hitchman

Inclua no seu amor um pouco de desespero

derrame seu potencial de drama nos tapetes

ponha sal nas frutas ácidas

tente um pouco de champagne no sapato

esparrame de preguiça pelos linhos

no espalhafatoso desleixo dos lençóis

use olhos cristalizados, cintilantes

com faíscas no meio das plumagens

aprenda a cantar e a cabriolar um pouco

a dança elástica de uma enguia

se esfregue nas nervuras, descubra trunfos

muito escorregadia

Saiba o zodíaco chinês e as manchas do demônio

conhecedora de alquimias

deguste seus horrores em rituais estranhos

Seja uma ameaça

Dê telefonemas interurbanos em meio à noite

a Angkor, Himalaia, Terra do Fogo

Estilhace as regras desse jogo

que um pouco de maldade é necessária

Libidinosa sempre entre parênteses

esguiche todo esse seu som de dentro

ensopada de paixão e de água fria

leviana até a última mordida

Esquiva como uma taturana

penetrando no gargalo da garrafa

estenda suas estrias até o limite da suspeita

pois não há nada como um crime atrás do outro.

Bruna Lombardi

Poética

2012-01-20T12:48:00.000-08:00

Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente

protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário

o cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja

fora de si mesmo

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante

exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes

maneiras de agradar às mulheres, etc

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

— Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

Manuel Bandeira
imagens: michelle fennel

Microcosmo

2012-01-20T12:47:00.001-08:00

imagem: andrey razoomovsky

Adelaide pega o baralho

Vamos fazer um jogo

Hoje eu vou ficar em casa

Lá fora nada de novo

Senta perto da janela

Como o mundo anda depressa

Vamos, eu dou as cartas

E você começa.

Que grito é esse lá fora?

A rua tremendo de medo

Um tiro, um morto na rua...

Já fez canastra, tão cedo?

Mas tem curinga, tá suja

(mas se suja é a própria vida).

Com que direito alguém força

E controla, e manda, e rege, e mata, e marca, deixa ferida

Do rei eu não preciso

Nem sei qual carta me serve

(nem sei de outra vida) só intuo outra forma

Mais pura. Que o mundo está doente, está com febre.

Pronto. Peguei o morto

(e o da rua?) o mundo tem tantas calçadas

Tem até congestionamento. Ih, Adelaide

Este morto não tá bom, só tem cartas erradas

E o valete não me veio

E eu tinha esperado tanto

E eu choro, Adelaide, e o sangue cobre as ruas da cidade

Do mundo vermelho de espanto.

E o valete não me veio.

Cobre esta paisagem com as cores da delicadeza

Cobre a morte, a dor, a miséria, a violência

Tinge. Adelaide, o ás é mesa?

Eu compro. Quem compra tem (sociedade de consumo)

Graças à propaganda e à Santa Comunicação

O povo anda em rebanho

(e presta tanta atenção)

Que se afoga na mesma onda (onda de transmissão)

Se mata com a mesma arma

E obedece sem reação

E eu vou fazer esta trinca, que assim faço mais pontos

Se eu desse o 7 você bem que ficava contente

Mas que máquina, que matemática, que temática

É essa, o que foi que fizeram com a gente?

Por que será que aquele homem quis matar o presidente

(que presidente?) Presidente de quê? Se neste país

Somos todos adultos. Foi isso que fizeram com a gente

Adelaide, somos todos adultos...

Bateu, mas logo agora

Que eu comprei toda essa mesa...

Acende a luz. Fecha a cortina.

Que esse cinza me dá tristeza

E que tá tão frio aqui

Vamos contar os pontos

Acabou.

Adelaide. Perdi

Bruna Lombardi

2012-01-20T12:47:00.000-08:00

Emile Munier

O amor

é uma ave a tremer

nas mãos de uma criança.

Foto di Ivo Pandoli

Serve-se de palavras

por ignorar

que as manhãs mais limpas

não têm voz.

Eugénio de Andrade

A leitora

2012-01-19T18:17:00.000-08:00

imagem: adolfo valente

Na penumbra da sala, um candeeiro

ocupa o centro do teu mundo.

Lês a vida pelo livro que seguras

na mão, aberto na mesma página.

Pelos vidros da janela, um resto de azul

esvai-se com a noite que chega.

Mas não vês o mundo, lá fora,

nem ouves nada do que se passa.

As flores murcharam na jarra,

o sofá continua vazio.

E lês a mesma página de sempre,

para que também a tua vida não mude.

Nuno Júdice

2012-01-19T18:13:00.000-08:00

Sou mais um desses boçais que escreve tudo aquilo que deveria ser falado, e você é mais uma vítima que jamais vai ter atentido o seu desejo: saber. Mesmo consciente da sua boa vontade de me ouvir e entender, lhe escrevo, não posso ir além, não peça para remeter-me, esta carta não é para chegar, é uma carta de ficar.
Para mim e para você, escrevo que, daqui de onde me encontro, você está longe e perto, e eu estou sozinho e não. Do que sinto, aviso que é forte mas não é perigoso, é como um grande lago sereno, eu sou o píer, quase me precipito, você é todo o resto, toda água, tudo o que há. Mas somos dois e em vez de par, somos ímpares. Estou possuído por você e ao mesmo tempo permaneço impermeável, amo a seco, e rendido.
Você não me acharia convarde, você não acharia nada: você não me conhece. Sou um vulto, um alguém, você foi gentil comigo como é com os garçons e os primos, com os pedestres e com os turistas, você foi o que sempre foi, e eu não fui com você: no terceiro minuto ao seu lado eu já sabia que era irremediável, e em vez de segurar sua mão e reverter-lhe a pressa, deixei que você fosse, eu fiquei.

Os dias, os gestos, rituais cotidianos, surpresas, tudo corre, passa por mim, menos o susto deste amor que entranhou-se feito limo, umidade em peito árido, me sinto tomado, absorvido, e não encontro método ou coragem para dizer: você que é motivo e dona desta represa, fique comigo, pois é só o que eu sei fazer, ficar.
Mas você é ligeira, em movimento constante, você não senta, não repara, quer vida demais, sedenta, me fisgou muito rápido, e eu sou lento, estudado, incapaz de um repente, apaixonado por uma mulher impaciente, que suplica com o olhar e não espera, você se foi, em frente, quando deveria ter ficado.

Martha Medeiros
imagens: Marco Niemi

Um beijo

2012-01-19T18:11:00.000-08:00

Foste o beijo melhor da minha vida,

Ou talvez o pior…Glória e tormento,

Contigo à luz subi do firmamento,

Contigo fui pela infernal descida!

Morreste, e o meu desejo não te olvida:

Queimas-me o sangue, enches-me o pensamento,

E do teu gosto amargo me alimento,

E rolo-te na boca malferida.

Beijo extremo, meu prêmio e meu castigo,

Batismo e extrema-unção, naquele instante

Por que, feliz, eu não morri contigo?

Sinto-te o ardor, e o crepitar te escuto,

Beijo divino! e anseio, delirante,

Na perpétua saudade de um minuto…

Olavo Bilac

love it!

2012-01-19T18:10:00.000-08:00

2012-01-19T18:09:00.001-08:00

É meu este poema ou é de outra?

Sou eu esta mulher que anda comigo

E renova a minha fala e ao meu ouvido

Se não fala de amor, logo se cala?

Sou eu que a mim mesma me persigo

Ou é a mulher e a rosa escondidas

(Para que seja eterno o meu castigo)

Lançam vozes na noite tão ouvidas?

Não sei. De quase tudo não sei nada.

O anjo que impulsiona o meu poema

Não sabe da minha vida descuidada.

A mulher não sou eu. E perturbada

A rosa em seu destino, eu a persigo

Em direção aos reinos que inventei

Hilda Hilst

Um rosto

2012-01-19T18:09:00.000-08:00

imagem: nikola-borissov

Quantos séculos passaram pelos

teus olhos? Quis contá-los; mas não consegui

passar do princípio que os teus dedos

me deram, fechados para somas

e subtrações. O tempo é assim: doce

como este mel que escorre da tua boca,

quando nela procuro as palavras

que esconde; e amargo como a penumbra

que te envolve, numa celebração

de cinza. Mas dizias-me: «Uma certeza

protege-me.» E deixas-me a luz que te

ilumina, e o rosto a que nenhum inverno

roubou a beleza.

Nuno Júdice

2012-01-19T17:54:00.001-08:00

A Vida Responsavel

2012-01-18T12:16:00.000-08:00

imagem: rodrigo torrezan

Conduzir mas sem ter um acidente

comprar massas e desodorizantes

e cortar as unhas às minhas filhas.

Madrugar outra vez e ter cuidado

em não dizer inconveniências,

esmerar-me na prosa de umas folhas

e estou-me nas tintas para elas,

retocar de vermelho cada face.

Lembrar -me da consulta ao pediatra,

responder ao correio, estender roupa,

declarar rendimentos, ler uns livros,

fazer umas chamadas telefónicas.

Bem gostaria de me dar ao luxo

de ter todo o tempo que quisesse

para fazer só coisas esquisitas,

coisas desnecessárias, prescindíveis

e, sobretudo, inúteis e patetas.

Por exemplo, amar-te com loucura.

Amalia Bautista